Hay
mañanas, mañanas terribles en las que te cuesta incorporarte y
caminar hacia el lavabo por no orinarte en la cama.
Hay
pasos infructuosos y que tu robotizado cuerpo no domina el arte
caminar, ponerte derecho, y sonreír, hasta bien pasados unos veinte
minutos; a veces más. Mirarte al espejo con el demacre nocturno, el
tiempo y la aventura de vivir y familiarizarte con tus bolsas de los
ojos, las canas, y esas arrugas (dicen de expresión). Que no es más
que la cara que ofreces al mundo en una proporción realmente alta.
Otras,
en las que una vez superada la realidad y con una taza de café en la
mano. Ofreces la mejor de tus sonrisas subiendo el volumen de tus
latidos. Pese a que un buen puñado de HIJOSDEPUTA, se empeñan cada
día en convertir este maravilloso mundo y sus increíbles criaturas.
En un lodazal, donde la mezquindad, el egoísmo y la intolerancia.
Para quien busca su propio sino y libertad; pareciendo tener que
pagar un indecente peaje a los inquisidores.
Tanto,
que incluso tienes que justificarte por escrito, con penitencia e
incluso con donaciones de cariño, aprecio e incondicional amor a las
hienas que cada día te puedes cruzar por la calle (la vida se llama
también). Y que… no te preocupes!! Harán lo posible porque sepas
de su existencia.
Son
estrellas, o iban para ello.
Pero
que suerte, que entre tanta zanja y juego sucio. Siempre (siempre
siempre siempre) Hay un Dick Turpin, Robin Hood o mangurrino
entrañable, para echarte el último cable antes de que te des al
Lorazepan, la persiflora o directamente dejes de lavarte.
El
colectivo Londinense COMET GAIN, con David Feck al frente + todo un
séquito de socios/cooperativistas con el libre objetivo Pop de
mínima intervención (sin sulfitos por supuesto). Cumple este año,
25 regalando como unos abnegados Hare Krishna, pétalos en forma de
canciones salvadoras; por lo menos para mi, que los espero como final
feliz.
Solo
que este año, y por más que cada cual intente a su más loable
manera: Filtrar el insoportable tufo o lo turbio y negruzco, con
lentillas turquesa mientras se atiborra de nubes tuttifruti.
Los
hay que no pueden disimular lo que les produce esta triste estampa de
ver el mundo a punto de caer al vacío.
Y
no, esta vez no viene Indiana Jones a salvarte en el último segundo
para comerte la boca.
Así
que David Feck, M “Woodie” Taylor, Rachel Evans, K. Ishikawa, J.
Slade o A.L Guillain se han encerrado con James Hoare (Ultimate
Painting, The Proper Ornamentes).
Y
han decidido esta vez y tras cinco años de su más reflexivo y
melancólico PAPERBACK GHOSTS/Fortuna Pop. Atacar directamente a los
órganos vitales, desde la lírica precisa y real.
Para entendernos:
Para entendernos:
Llamarle
a las cosas por su nombre, sin dejar mierda bajo el felpudo a la hora
de empezar poniéndose a parir así mismos “We’re all
Fucking Moroons” (somos todos unos imbéciles).
Y
la cosa no va exactamente del Brexit, como la mayoría piensa cuando
una banda Británica se revela.
En
realidad va un poco de todo en general. Porque creo sinceramente. Que
para cualquier persona con un mínimo de amor y poesía en sus
constantes. Se dará cuenta de que nada va bien, no?.
Y
no se trata de edad, ideología o nacionalidad. Sino de AMOR.
En “I
Can’t Live Here Anymore” no prescinden de tal mancillado
atributo, cuando es un estado o consecuencia de otras muchas cosas.
El
amor de esta canción es amargo, es cierto.
Pero
empata en melancolía con su punto de equilibrio sobre el muro, que
también desprende “The Godfrey Brothers” o “Your
Life on Your Knees”.
En
esa combinación de Pop cantable, para todos aquellos que queremos
cantar sin voz, recién levantados, afónicos por el resfriado otoñal
que no hay própolis que cure. O con esa euforia envalentonada de
quien quiere vomitar a grito pelado su psique emocional contaminada.
Sin que nadie juzgue nuestro deteriorado talento vocal.
Y
que tan bien se entreteje con esos farmisas garajeros, contoneos de
Americana, Riot Grrrrl, e incluso rockeros. Siempre siempre, pasado
por ese filtro del “poco hecho”, que tanto nos mola a los que
queremos hacer nuestras esas tonadillas de adolescentes madurotes. Y
tan bien espolea David Feck y su voz de: tu lo harás posible
chavalín.
“Her
33rd Perfect Goodbye” es una de esas joyas omnipresentes en
sus discos.
-
Como aquel “Wit Til’ December” sí!! el "Love Without Lies".O el trailer de
“If Not Tomorrow”
Que
no hizo más que acentuar mi síndrome de abstinencia.
Una
de esas canciones que de tanto en tanto resquebrajan otro poquito más
mi frágil corazón.
Y
que no sé como haré para que las arritmias más chulescas de
“Warewolf Jacket” de tez nueva olera. O esa especie
Rock&roll reanimator con forma de “The Institute
Debased”. No terminen definitivamente con mis huesos en un
sanatorio.
-
Buenos días señor Crespo!! Como ha pasado la noche hoy?
-
Le traigo su combinado de pastillas, un vaso de caldo y una pieza de
fruta.
-
Y de aquí cuarenta y cinco minutos pasarán a lavarle, y lo vestirán
para dar un paseo por los jardines y caminar un poco. Que hace un día
precioso!!
Siempre
que me sacan (que es cada mañana). Me es imposible dejar de asociar
ese repetitivo chirriar de la vieja y ruinosa silla al girar las
ruedas por el pasillo. Con algún tipo de melodía o Loop musical.
Pensaba
decirles de una vez por toda que las engrasasen.
Pero
creo que no...
