sábado, 31 de diciembre de 2016

40 DEL 2016... Y ESAS COSAS QUE NO TE HACEN OLVIDAR___ PARTE/1



Llamaron a la evacuación, gritos a ranchi y megáfono en mano. Como aquel lotero de las ferias de la bóbila, que proclamaba sus muñecas chochonas con fervor.
Corrías a paso ligero mirando sobre tu hombro y a espaldas, cada minuto, hora y día que se iban desgranando como terrones de tierra seca uno a uno. Un 2016 que se va por el sumidero como un vórtice de cabello, espumarajos oscuros y sedimentos. Dejando un cerco en la bañera al que cada uno dé su sentido.
Mierda sí, atrás se queda mucha mierda. Acantilados a tus espaldas por los que el pasado y las mierdas caen, llevando solo lo bueno de equipaje. Cuando pase otra década más, esas pústulas en tu recuerdo ya ni existirán, y las que lo hagan que sean para darte fuerzas.
Tuvieron que entrar los antidisturbios para desalojar y todo. Siempre o casi, hay alguno que se aferra al pasado como el niño a su chupete; normal. El futuro puede o no, dar más miedo que el hombre de saco, pero los hay que estarían quietos en la vida; como una estatua de cera. Ahí, viéndolas venir: -tranquilo que todo pasa cariño. El inmovilismo y que todo siga igual, no vaya a ser... Esos mismos que se aferran a sus poltronas fusta en mano. Que hacen de la costra, abalorios y frisos en el techo.

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El oso ha estado hibernando todo el 2016 ¿excusas? Pues pocas la verdad; para que andar con cuentos del tío pachín. Eso sí, aunque no voy a negar que la desidia me hizo mella en algún momento. Y llegué a plantearme el sentido de continuar imponiéndome la obligación de publicar -cuando siempre lo he hecho por puro placer- Será mi carácter de superviviente el que me ha resucitado a última hora con los albores desfibrilantes de la Navidad.
 
Que iba a ser pobre de mi sin una miserable lista. Ya sabemos que a la vuelta del zaguán dará ya todo un poco lo mismo. El orden de las cosas cambia igual que la intensidad de nuestras arrugas; un día aquí y otro allá. Que nada es eterno y nuestros gustos y miras fluctúan; como si no. El orden de estos cuarenta compañeros variará como la química de nuestro ser. Sin ser yo de entrada nadie, capacitado ni autorizado para determinar lo bueno y lo malo. 
Solo una cosa más: rasquen donde pica la curiosidad, y no se priven de ser golismeros; aunque solo sea para fracasar. Benditos fracasos que por el intento llegan. 
Hete aquí, 40 discos que le han dado de comer a mi probe corasson. Podían haber sido más (he escuchado más, no creáis que no); suficientes 40. Otros han quedado fuera -muy chulos también- New Raemon con su tenista, Hope Sandoval y su troupe, New Model Army, Kyle Craft, Univers, Marching Church, Savages, The Drones, Junior Rocket Sciencist, Temper Trap, Como Vivir en el Campo, Book Group... más, y otros que simplemente no he escuchado; que también vivo.
Muchos conciertos eso sí este año. Cantidad de vinos, cine, comer para sobrevivir y para conocer gente. Muchos momentos para tatuarnos en el cortex, de malos a la mierda!! y por el sumidero. Sean felices y ya!! 

FELIZ ENTRADA al 2017



40_ WHYTE HORSES_ POP OR NOT

Los venía escuchando la pasada mañana de navidad según traía a mi madre de 88 años.Esos momentos de luz solar que nos traen del más allá, al más acá.
Y no os voy a engañar. Esta banda Mancuniana encabezada por fémina, no es que hayan descubierto el santo grial de la música pop. Pero a su favor tienen, y es mucho, 17 canciones que no bajan del aprobado alto. No solo no aburren, ni suenan al enésimo refrito pop de influencias sixties. Sino que además hacen del frenchsound de aquella época muy a lo Nico, de las pinceladas psicodélicas y los sonidos soleados. Algo tan fresco, entretenido, destensante y poco pretencioso. Que se escucha solo de cabo a rabo como un caída libre.
Un disco sin parábolas alucinógenas, genialmente arreglado, y con un groove que se engancha como los chicles a la suela de las zapatillas y.... A mi, me gustan. Porque no todo tiene porque ser tan complicado.


39_WINTERSLEEP_THE GREAT DETACHMENT

He de admitir que hace un par de años, había perdido toda esperanza de volver a recuperar las sensaciones de “Welcome to night Sky/2007” y “New Inheritors/2010”. También es cierto que con aquellos discos de sonidos más hondos y pesados no se comieron un colín, y que su gira con Editors tampoco ayudó.
Wintersleep, esta banda Canadiense con 13 años de vida, ya no son los mismos, es cierto. Pero ha sido con The Great Detachment con el que han conseguido plasmar la misma intensidad que lograron en aquel temazo llamado “Archaelogist/2007”. Todo eso y más, sin caer en la pérdida de integridad de “Hello Hum/2012”.
Su nuevo álbum no baja el acelerador desde el minuto cero. “Amerika” aprieta las tuercas de la crítica social americana. Y con “Santa Fe”, “Lifting Cure” o “More Than” consiguen abrirse a nuevos públicos sin caer en la banalidad. Es cierto que inicios me siguen pareciendo inigualables, pero su último disco resucita a un muerto. Seguramente si no fuera por lo mucho que lo he machacado en mis instantes más efusivos de este 2016. Y por juzgarlo injustamente por su glorioso pasado. Ahora sería un disco que apuntaría puestos mucho más altos.


38_XAVI MOYANO_EL DISCO DEL BUEN AMOR

Han sido cuatro años los que hemos esperado con intriga, la nueva entrada en estudios de este Valenciano afincado en Barcelona. Largo tiempo sin saber si las dificultades de autoedición y el alargado tiempo nos iba a privar de nuevos textos cantados.
La funambulista forma de escribir ya la conocíamos: directa, afable y común en nuestra existencia. Pero los deliciosos y expresivos arreglos sobre los que se han recostado sus nuevas letras de amor contorsonista, nos han pillado placenteramente desprovisto de defensa. Que en su conjunto con el precioso diseño de su envoltorio de Chini, y la colaboración de Yves Roussel, Marco Morgione, Mario Vélez y Dani Andrés, lo completa en redondez.
Ante semejante aguijonazo que les voy a decir yo: Me encantan esos pianos decapitantes, los arrumacos de su lírica en ocasiones dolorosa y en otras renacedora, ese lienzo de pop electrónico donde se dibujas mil formas de amar y desaRmar. Y una sensación que no épica sino creciente, como las posibilidad que dan estas 9 canciones para sobrevolar momentos muy álgidos e íntimos sin caer en la insustancia: “Cuatro horas”, “Canción para despedir a Bibi”, “La camiseta de Morrisssey” o “Guerra fría”.
Un sinmiedo de canciones que nos presenta a un Xavi Moyano que nos acompaña de la mano, en este supuesto viaje de cuatro años. Con ganas de hacer con las mellas y cascotes de la vida., un collage lleno de pasadizos, luz y escondites, y que se escucha como un tiro. De verdad, felicidades


37_HOLIDAY CROWD_THE HOLIDAY CROWD

Otros que nos han tenido en ascuas durante cuatro años. Los que han necesitado este cuarteto Canadiense para por fin, ver publicado su debut en largo; con shelfifle claro.
Aquel fogonazo para teletransportarnos al pop más saltarín de mis años mozos con “Never Speak of it Again”, parecía perdernos la fe según pasaba el tiempo. Un frankestein hecho de tonos morrissianos, tics a Gene, de Blueboy y hasta de halo a Sarah Records reconfortante. La cosa prometía, para que mentir. Porque puedo parecer a veces un muerdechapas, pero mi corazoncito popero adolescente me puede y la sangre tira, rediez.
Su debut me encanta, entre otras cosas porque huye un poco de lo obvio y dista bastante de aquel Ep.; sin perder la esencia claro. Es más oscuro incluso más directo. A veces retorcido cuando las guitarras se balancean entre lo básico de ritmos bossanova, los recuerdos a Pale Fountains y esa remembranza más victoriana sin llegar a ser asquerosamente inocentes: Que hacer pop frágil no tiene porque empalagar y hasta dar arcadas de tanto tufo a oso amoroso; digo yo, vamos.
Diría incluso que “Cheer Up”, su single de adelanto, es hasta el más flojo de los diez. Tampoco se han matado vamos, pero creo sinceramente que apenas ha habido este año discos Pop de esta índole, que hayan estado a la altura. Y los diez temas se defiende alegremente sin caer en la repetición; bien por ser un debut. Su parecido a Devon Williams es lo único que me desconcierta. Pero vamos a darles una oportunidad como a platanito a la espera de su evolución.


36_SEÑOR CHINARRO_EL PROGRESO


Hay artistas que formando parte de la familia, y siendo por esto culpables de ser lo que somos a día de hoy; musicalmente hablando, obviamente. Podríamos perdonarles todo o casi todo: Pasarles por alto algún que otro desliz, cantar por peteneras y en el camino hacia su búsqueda empujarnos despeñadero abajo y todo.
Lo de Antonio Luque no ha sido como para eso, aunque sus tres anteriores discos me hayan dejado un poco la sensación de... ah, pues vale!! El efecto sorpresa de Presidente/2011 estuvo chulo, aun siendo yo más de Ronroneando o El Mundo según. No reniego ni del pasado ni me asusta el futuro, pero a mis artistas preferidos les pido riesgo y letras que nos aventuren a nuevos escenarios; cosa que he encontrado con cuentagotas en sus últimos discos.
EL PROGRESO sin embargo -que igual es por capricho mío, no digo que no- me ha devuelto sensaciones pasadas. No solo por nostalgia como podrán pensar. Sino porque las canciones suenan a rabiar, su nuevo acompañamiento musical las dota de un brillo inusitado; en directo sobre todo. Y nos lleva a parajes familiares pero distintos y nuevos.
El echo de haberlo visto en la estupenda Jazz Cava de Terrassa supongo que tendrá que ver, y a lo mejor este detalle no sea lo suficientemente imparcial. Pero opino que tanto en formato físico como en vivo, la cosa suma o resta según momento. El caso es que aparte de la producción de J de Planetas y ese brío nuevo nuevo y más estructurado que le ha dado. Letras, los arreglos musicales de Pájaro Jack (la banda que le acompaña ahora), y por supuesto las canciones con bastante más lírica que pasados discos.
Al final supongo que las razones son lo de menos, pues los discos gustan o no. Pero El Regreso tiene más chicha, hilo argumental y vida que ganar con sucesivas escuchas. Uno de sus discos más ambiciosos y con mejores letras desde Progreso.


35_LVL UP_RETURN TO LOVE

Si alguno de vosotros oísteis el anterior disco de esta joven banda de Neoyorkina (el tercero desde el 2011). Apuesto a que tendríais la misma impaciencia por saber hacia donde iría su evolución: Más de lo mismo?, desastre?, cambio radical de estilo? (que eso ahora se lleva tanto como los formatos de Danone)
Aquel disco a mi ya me pareció de lo mejor de las nuevas hornadas. La esperanza guitarrera con aires frescos que no nos recordasen a bandas pasadas. Y efectivamente Return to Love, no vuelve a machacar el mismo clavo del Lofi resultón, ni han mandado al carajo su frescura.

Un disco más maduro si se puede decir así, sin apenas hits destacables, pero con muchas capas donde rascar. Desde luego no es de aquellos trabajos que te arrastran a la primera; quizás porque las canciones de peso plomizo requieren ponerse a ello; con lo vagos que nos hemos vuelto. Pero lo que de verdad es admirable, es escuchar un sonido tan puramente 90 y en cada escucha tener un buen motivo para volverlo a poner.
No solo no agota, sino que se me antoja un disco fondista con un preciosismo bruto encantador. Desgarbado pero con una melancolía que desarma y agita al mismo tiempo. Eso mismo que tan bien hacen Dinosaur Jr. de toda la vida, que no es otra cosa que dar hostias de amor.


34_TEENAGE FANCLUB_HERE

A fuego tengo grabado un directo de ellos años mil ha en el FIB del 98. Los arpegios vocales de estos Escoceses ya eran entonces toda una anomalía en el Pop de guitarras de aquellos años. Cuando lo Americano en el indie de los 90 era sinónimo de rudeza.
Que nadie se espere por eso el mítico sonido de “Thirteen/1993” o “Gran Prix/1995”. Que igual es por eso que a algunos les ha acabado por decepcionar, igual que otros lo han entronado al olimpo. Sinceramente creo que ni una cosa ni otra; válgame el señor si 20 años más tarde estuviésemos esperando el elixir de la eterna juventud!! Otra cosa es la equidad a la hora de disfrutar de un nuevo trabajo, de una banda como los Teenage Fanclub, en los tiempos que nos toca vivir.
Un disco que como un suave masaje en la sienes, no persevera en el pasado ni en viejas rutinas sino que encima suma. Y que justo me ha dado lo que no han logrado Jayhawks o Wilco con dos obras que para mi gusto, no solo se repiten sino que además les falta un poco de alma. Vamos, que a mi no me convencen por más que no sean tan malos discos.
Ese aire a los primeros Bee Gees o, salvando las distancias ese puntito smoothie de respaldo que enriquece, al ya de por si original y luminiscente Pop; esta vez más a la americana. Son ese tipo de cosas que mejoran lo presente según con lo que se las compare. Aunque en este caso: “The First Sight”, “Live in the moment”, “It's a Sign” o “Hold On” ya de por si valen su peso en oro como para amoldarse a ellos, y dar por atrevida su discreción y sutileza entre tanto bocero.



33_TERRY MALTS_LOST AT THE PARTY

Si me tuviera que ceñir al lema de “la primera impresión es la que cuenta”, y lanzar por la ventana dilemas, análisis y autopsias varias de qué hace grande o mediocre la música. Los Californianos Terry Malts estarían ahí arribita, aunque solo fuese por el 100% de efectividad de sus once canciones.
Las once tan disfrutables tanto si se oyen del derecho o del revés. Si que es cierto que no han inventado nada que no se haya hecho infinidad de veces pero... Ah!! Si es así, cuantos (ahora), hay capaces de recoger este ramillete de joyitas Pop ¿Frank & Walters acaso en sus buenos tiempos? No muchos (que yo recuerde) lo juro, ahora bastante menos incluso. Terry Malts han cogido el Pop y Powerpop más efectivista de los 80/90's, sin magrearlo demasiado, y se han dedicado exclusivamente a la melodía. Y les ha salido bien? Vaaaya si les ha salido bien.
Tanto incluso, que yo hasta creo que nos apura tanto valorarlo en su medida justa por el que dirán, o porque lo fácil bueno parece que no tiene mérito. Hay que hacerlo adulto, retorcido y pelín solemne para que nos tengan en cuenta y piropeen al pasar. Queguapoesminiiiiño, leche!!


32_ANDREW BIRD_ARE YOU SERIOUS

Andrew ay me Andrew!!, que disgusto me dio en su última visita a la sala BARTS este pasado Otoño. Mira que salir borracho al escenario y liarse a contar chistes de Eugenio, cuando todo el mundo sabe que el único capacitado es el mismo Eugenio que en paz descanse.
No, ahora en serio, que es que todavía me dura el cachondeo. El primer disco que publica, en el que la grandeza de las canciones sobresale de manera magistral por encima del virtuosismo multinstrumentista del autor. Y el tío vuelve por quincuagésima vez a demostrar lo bueno que es. Lo siento, pero sinceramente no tengo nada en contra de él (de echo me encantó su anterior visita con la banda). Eso sí, creo que cuando uno hace discos tan buenos hay que estar a la altura de las circunstancias, ser humilde, y ponerse al mismo nivel de las canciones. Que son tan importantes como el que las compone, de echo, son las inmortales realmente.

Lo siento, pero eso no se lo perdono. El álbum es un discazo de cabo a rabo pero...
Canciones tremendas, no se obceca con el folk, y esa insana manía de hacerlas enormes. Con riqueza, porque puede que sea su disco más rockero, más democrático instrumentalmente hablando y con un montón de buenas canciones, pero.. Lo siento, para mi suma mucho el directo, y creo que has perdido una oportunidad inmejorable de defender el cancionero; que es lo que da de comer.


31_SHEARWATER_JET PLANE AND OXBOW

Estos Tejanos anómalos y autodidactas siguen como sin nada al margen de toda moda. Se habla un montón de bandas como Band of Horses o The National; los que ya están en los más altos niveles de idolatración.
Pero de Jonathan Meiburg y sus acólitos, los cuales llevan publicando durante quince años una colección envidiable de álbumes, nada de nada. Con Jet Plane and Oxbow esta vez, han conseguido sintetizar en once cortes, poco menos que una península, continente o universo si me apuran, digna de explorar. Un trabajo con tanto peso argumental y espiritual, que da para lanzarse a esas naturalezas olvidadas a las que hacen mención, igual que Alexander Supertramp en Hacia Rutas Salvajes. Abandonarse tal cual nos trajo nuestra madre al mundo, y dejarse engullir por esas épica quirúrgica que se extiende de principio a fin como las planicies argentinas en su temario.
Quiet Americans” quien arranca como una crítica feroz a sus paisanos. Y que prosigue en fabulosas odas de oscuridad luminiscente: “Backchannels” bárbara, “Filaments” como un viaje trepidante a la velocidad suicida de nuestras vidas, “Pale Kings”, “Glass Bones” o “Wild Life in America”. Un folk que deja paso a un rock con pinceladas tecnológicas, y que amplía de forma tremenda con su espectral profundidad, a sensibilidades insólitas. Y que aunque no tiene ese reclamo plausible que se le suele reclamar a los discos de tronío. Tiene una colección de canciones no solo tremendas, sino con conciencia de obra; algo que dicho sea de paso, no encuentro en la mayoría de discos fáciles de escuchar.
Este confirma la regla, pero necesita escucharse con interés.

sábado, 24 de diciembre de 2016

NÚMEROS: ESAS ÚLTIMAS PLAY_LIST



Igor se despertó desvelado a las 3 de la madrugada.
Dio 4 vueltas ¼ en la cama. Se colocó del derecho y del revés. Mirando a la profunda oscuridad del techo y por fin boca abajo, hasta que el mismo vapor de sus exhalaciones lo sofocó lo suficiente para medio asfixiarse.
Abrió por fin los ojos, y miró los desenfocados dígitos del radio despertador hasta confirmar las 03:15... y 16, y 17, 18... Así en perpetuo goteo como la profunda respiración de su vecino: 3 2 1, pausa, 3 2 1, pausa... Los jadeos de su vecina, la puta, al llegar a la guarida del ogro tras una noche correcta, y la posterior discusión de cada “puta” noche.
Sucesión de actos que como siempre, se repetían en perpetuo y mecánico compás. Y los volvía a cerrar. Se tocaba. Y con esa sensación cálida y blanda entre sus manos, se volvía a dormir. Contando las campanadas de la iglesia en puntas, cuartos, medias, y otra vez. Tenía esos mismos sonidos noctámbulos contados, ordenados y relacionados igual que los de una factoría encapsulada en los mecanismos de un reloj de pared con su péndulo. Y él, aquel taquígrafo con las mismas pulsaciones que su taquicárdico corazón: Pom pom, pom pom


El relinche desbocado del despertador tocaba Daiana a la 5 clavadas; ni uno mas, ni uno menos. Oía en su reloj interno como salido de la nada un aullido de gloria. Y con el abrir de los párpados súbito, se daba los 10 minutos de rigor a modo de recompensa que le hacían sentir por un instante el puto amo. Para estirazarse hasta que las vértebras le chascaban como monederos de pellizco, levantándolo al alba igual que los matarifes.

Era ese caos tan suyo y personal en el que se sumía fregona y paño en mano, cuando hordas de hormigitas se apelotonaban en la sala de convenciones. Las que le obligaban a enumerar y contar.
Esa ducha de agua bien caliente cual terma romana, hasta que le quedaba el pecho de un vermellón radiante como el de un petirojo. Contar los bostezos, las cucharadas de azúcar y los gramos de café en vena. Las pocas cosas lógicas con las que contaba para no ser arrastrado por el remolino del sumidero.
  • Ves Juan? Siempre entra ella a la misma hora, siempre por las escaleras y con el mismo esbozo de asentimiento y casi, casi sonrisa. Pero nunca lo acaba de hacer, en realidad no sonríe. Te esperanza, pero no, casi!!
Así, cada día. Contaba los días con melodías silbadas. Distraído y disimulando un hipotético encontronazo con el que masticar el perfume natural de su piel. Entraba siempre a esas mismas 7, y ya hasta las 5 de la tarde salvo alguna contada excepción con el sol puesto de ocres violáceos.
Desde entonces ponía cada una de las canciones que le emocionaban, junto a las que se imaginaba, en un arrebato de dejar constancia del momento sempiterno. Nos mueven, manejan y dan sentido a la vida nuestros números en un orden de prioridades, de espacio/tiempo, de vida e incluso de edad para tal o cual locura. Nos limitan y nos contraen los días cuando dejamos pendiente aquella obligación y si me apuran, la cuota de efectividad en nuestros quehaceres y obligaciones, o el orden de nuestras preferencias. Lo enumeramos todo: La cantidad de amigos -la de mejores, peores e incluso los archienemigos- la compra en retahila, las cuentas de fin de mes, y la cantidad de hijos de puta que nos quieren aguar la fiesta.
Pero esa matemática que tan enredada en nuestras fibras musculares, células y sustancias grisaceas... Solo son eso al fin al cabo, números. Igual que esas 365 estacas que nos cercan el año que se va, y otro que esta por venir.

01_JONATAHAN RICHMAN_Wait! wait!
02_CHRIS FORSYTH & KOEN HOLTKAMP_Long beach idyll
03_RODRIGO LEAO & SCOTT MATTHEW_Unnatural disaster
04_CASS MCCOMBS_Low flyin' bird
05_DAMIEN JURADO & RICHARD SWIFT_Radioactivity
06_TEENAGE FANCLUB_The first sight
07_EXONVALDES_Horizon
08_UNIVERS_Mecànica moderna
09_COSMONAUTS_Be-bop-a-loser
10_ROOSEVELT_Fever
11_CÓMO VIVIR EN EL CAMPO_Solo es para ti
12_THE MONKEES_Young bring the summer
13_TERRY MALTS_Playtime
14_FLOWERS_Russian roll
15_FUTURE UNLIMITED_Come back
16_THE TEMPER TRAP_Alive
17_TROUBLE IN THE WIND_The good stuff
18_EZRA FURMAN_Teddy i'm ready
19_THE MONOCHROME SET_Put it on the altar
20_DINOSAUR JR_I walk for miles
21_LVL UP_Five men on the ridge
22_SCOTT & CHARLENE'S WEDDING_End of the story
23_HISS GOLDEN MESSENGER_Like a mirrir loves a hammer
24_CHOOK RACE_At your door
25_LITHICS_Shees
26_THE WYTCHES_Can't face it
27_WOODS_Hollow home
28_THE CORAL_Distance inbetween
29_KESTRELS_No alternative
30_HOLA A TODO EL MUNDO_Goodbye
31_NEW TODAY_Butterflies
32_THE HOLIDAY CROWD_Of all places
33_THE KILLS_Hum for your buzz
34_THE NEW RAEMON_MCENROE_Gracia
35_SPAIN_For you
36_THEE OH SEES_Crawl out from the fall out

domingo, 18 de diciembre de 2016

THE NEW RAEMON Y MCENROE, MANO A MANO CON LLUVIA Y TRUENO Razzmatazz 2_ 09/12/2016




Debía estar escrito en los pergaminos de Melquiades, que New Raemon y McEnroe acabarían cruzando sus caminos. Viendo el resultado de la unión y la fuerza con la que pusieron en escena hace dos semanas, Lluvia y Trueno/2016.
Un trabajo llevado a cabo con la distancia que separa Cabrils de Noviales (Soria), donde se recluyó Ricardo Lezón con sus 28 habitantes y los ciervos, los omnipresentes Ciervos.

Un disco cooperativista del que tuve noticias a raíz de una entrevista en Radio 3. Esa emisora otrora agitadora de aquellos que queríamos escuchar música verdadera, y sus contiguas microhistorias.
Lo que se dice cultura musical, y que ahora tanto cuesta de escarbar en la especie radio fórmula en la que se ha ido convirtiendo.
Por suerte, de tanto en tarde hay todavía inquietudes que abrillantar. Pocas, eso sí, pero las hay #no esta todo perdido.
Lo curioso es que ni he seguido a McEnroe, ni a New Raemon intensamente. Y precisamente en las minucias es donde acaba uno encontrando el interés en esos pequeños destellos de diferenciada personalidad.

Lluvia y Trueno nace de una amistad y paralelismo en la distancia, pero tiene tanto o más corazón y mensaje, que algunos discos que han parido artistas con extensa vida conyugal. Los textos y músicas de ambos se enredan igual que el propio adn de un solo ente. Y claro, cuando esa comunicación fluye, suelen nacer cosas preciosas; como ese niño que adquiere los mejores atributos del padre y la madre por feos que sean; que no es el caso. Son más majos ellos...
Sobre el escenario además, todo se magnifica o crece dicho. Porque pese a los pocos ensayos, el nerviosismo patente fruto de la emoción de ese naciente amor, y el no presuponer la masiva respuesta del público... Al final resultó una sala 2 de Zeleste -para mi siempre será eso, Zeleste- Dando un lleno casi total a la sala mediana de Razzmatazz; que celebra aniversario.
Después de escuchar todo el álbum al completo, más alguna sorpresa, para rellenar la hora y media aproximada (Campos Magnéticos, Rugieron las flores, o La Palma y lo Bello y lo Bestia). La sensación es de que ese puñado de canciones al 50%, son solo la semilla o el boceto de algo que da para mucho más.

Canciones que congregaron hasta 8 músicos sobre el escenario: Los dos anfitriones como es normal, y la banda que suele acompañar a The New Raemon; con mención especial al percusionista y vibráfonista Marc Clos, que pintó de color cada una de las canciones. Y que levantaron el vuelo como el Albatros dispuesto a surcar:
Inmensas en sonoridad, emocionales en sincronía metronómica sobre el escenario, y tan orgánicas como lo puede ser una relación translúcida en el momento de compartir y llevar a cabo el amor #en lo que se cree.
Esa “Lluvia y Truenos” con la que arrancó a lomos de esa nebulosa saltarina y tintineante de Marc, nos sumió de golpe en una especie de bruma especial. Un Viernes que merecía mecerse al son de tan escueta premisa: Los amantes a oscuras y entre árboles que hace de sus tan solo dos minutos y escasos, un medio beso de terciopelo. Pudiera haberse prolongado hasta la eternidad, da igual, aunque sus versos se repitieran al infinito. Remontaron “Montañas” con apariencia de himno a la debilidad, a la discreción de la que hace tanta gala el tímido Ricardo Lezón. Y a la exultante felicidad de Ramón, que no se cansaba de agradecer la presencia de tanta fidelidad. Los “Barcos” dieron con nuestros corazones a la zozobra: una de las canciones más íntimas y delicadas, y que apuntilló la grandeza de esta colaboración.
La importancia poética de Ricardo es primordial. Porque de alguna forma, ha empujado a Ramón a componer de otra manera bien distinta; más sincera, desnuda y verdadera.
Hay química, y ésta, está a raudales. Las canciones crecen y es normal que lo hicieran el Sevillano Raúl Pérez tan solo los ha puesto en el buen camino. Hubo momentos incluso que en su vaivén, en la ambivalencia del caminar de las canciones, y esa manera de captar las imágenes que te generan su evocadora interpretación, me vinieron a la mente Migala:
Una de esas primeras bandas que elevaron a cotas inverosímiles, la interpretación en directo con detallistas texturas. Y que ahora, quince años después, ya no sorprende el índice de calidad que tiene el Pop nacional. Ya nos tocaba apuntar alto Santo Tomás!!

Sobresalieron “Malasombra”, “Cuadratura del Círculo”, igual porque son esa cara misteriosa y oscura que más me gusta de Ramón, o cuando se le une a las voces Ricardo tembloroso. Firmeza y fragilidad que se enredan como una sola, dando con “Gracia”. Esa canción que irremediablemente nos transporta a nuestra juventud. O por lo menos a esos instantes de corazón en un puñado, tripas anudadas y erizados confortables que nos da el amor, casi siempre recordado en pasado y no en presente. “Fantasias Heróicas” que nos hicieron estrellas por un momento sexagesimal ínfimo, pero casi eterno.
Las fantasías tienen eso de verdadero que cada uno queramos darle, cuando el placer de volar que tienen las canciones nos elevan. O por lo menos el saber plasmar en un texto, cantarlo y revestirlo con sonidos, aquello que hace de la emoción del autor un flechazo de reciprocidad con el oyente. O cómo pudimos ver también aquella noche de Viernes, a “Los Ciervos”. Porque los vimos y hasta el olor a musgo y mañana nos invadió la pituitaria.

Igual que Ricardo salimos en su búsqueda con la total certeza de que deseábamos los imposible. Puede que hasta lo prohibido. Pero seguros en nuestro deseo de fundirnos con ellos.
Bueno. Pues esa noche de Viernes, fue casi lo mismo.
¿O fue lo mismo?

sábado, 10 de diciembre de 2016

RYLEY WALKER_SIDECAR CLUB_20/11/2016_ O EL CÓMO DE LA MUTACIÓN CONNATURAL





Uno de esos otoñales domingos que amanecen silenciosos y que a toda costa queremos estirar. Igual que aquellos chicles boomer que enredábamos entre nuestros dedos como los rizos de nuestras novias, y que guardabas en la nevera esperando que recobrasen su primer sabor a fresa ácida.
Creo en los domingos acolchados como la felpa. En ese batiburrillo a churros y diario perfumado en tinta fresca con cercos de café con leche. En ese querer detener el minutero y maniatarlo justo en las 12, para postergar el vermuth. Y definitivamente en solo querer hacer cosas desde el sofá y con nuestro mando a modo espada láser jedai.

Ver un concierto en tal día se antoja heróico, pero tiene su qué de revertir el engranaje de las rutinas como los palos en los radios de la bici. Sobretodo cuando se lleva toda la semana entre el “me quiere no me quiere”, y al final de forma salomónica te dejas llevar por el instinto animal.
Eran PIXIES y esa nueva reflotación en busca del cetro medio escacharrado: Masajear con condescendencia nuestra nostalgia por los noventa. O guiarnos por ese olfato canino hacia los moribundos cánticos de Ryley Walker con 40 a 15 de por medio.
Y no es que sea el dinero finalmente el que decante la balanza. Pero hay algo ahora, que me mueve a perderme por las sumideros de la música en vez de tirar por camino fácil de los destellantes bulevares.


Admito que a menudo amedrenta enredarse en laberintos y raíces que revientan la tierra y van por libre. Pero cuando escuché en Marzo del pasado año por primera vez PRIMROSE GREEN, no pude evitar caer rendido en ese afelpado manto jazzero que decora sus composiciones. El mismo que mi madre pone en su juego invernal de cama, y que te acaricia las mejillas mientras sesteas.
Ese misma sensación de confort hace del viejo y cañí Club Sidecar, una especie de salón de casa al que solo le falta el brasero y las historias de muertos y aparecidos que te contaban en el pueblo. Sentí esa fuerte sensación de compartir mi mismas sensaciones con alguien. Y al final fue con mi hermana la misma con la que comparto aficiones, y hasta vacaciones; se lo debía.
Todo es cuestión como quien se aventura en una necropsia, a abrir la mente por el tórax. Y este caso al joven veiteañero Ryley Walker, saldando la deuda pendiente del BAM de hace dos años. Allí me rilé; lo admito. Pero el siguiente envite de canciones en formato más conciso y acústico que contiene GOLDEN SINGS THAT HAVE BEEN SUNG/2016, merecía eso y algo más.


El Canadian de rigor que barniza de ámbar la espera. Una amena charla para ver que esta vez, de colas nada. Y 50 o 60 almas en pena que decidieron mandar al carajo la batamanta, el tronar del Sant Jordi Club, o igual la digestión pesada del pollo A l'ast con all i Oli del Domingo. Para ver a un sobrado de talento, socarronería y humildad Ryley Walker, despacharse con su tan aplicada banda de acompañamiento.

Media hora antes con la sala semi vacía, pudimos ver a una delicada y solitaria ITASCA aka Kaila Cohen, desgranar su cancionero de deshuesado Countryfolk. Un set in crescendo de media hora y pico, que presentaba su último álbum “Open to Chance”.
Tímida y tan delicada como sus canciones, le faltaron seguramente sus recientes compañeros de andanzas para dotar de una perspectiva más mimbrada, lo que al fin y al cabo pareció: otro de tantos conciertos acústicos fríos y algo carentes de sustancia. Sus discos, eso sí, son otra cosa; mucho más disfrutables y evocadores. Esas quietudes barnizadas de paisajes campestres y cotidianos que prácticamente detienen el tiempo como lo hacían por ejemplo, los Hnos Kadane hace tres lustros.

Pero sería el joven Ryley el que alrededor de las diez de la noche, sin espero, pecar de vehemente. El que probablemente me acabara dando la mejor quizás, hora y media en vivo del presente año. Exagero?
No sé si por la propia sorpresa del improvisado plan del domingo. Por la compañía y lo familiar del encuentro. O seguramente eso sí, porque por formas, repertorio e inventiva al ejecutarlas: una cosa es escuchar sus discos y otra bien distinta que le sigas en su aventura del directo.
De ahí nace algo que reduce la impresión en el acetato, a una mera circunstancia en el tiempo: La música tal cual se grabó y que sientes al escucharla que ahí no se acaba.

Las composiciones entendidas como un ente vivo que no dejan de transformarse. Que incluso se reproducen y mutan en otras nuevas canciones; como las de su último álbum: Las ocho nacidas del periodo de tiempo en el que iba tocando en vivo su anterior disco.
En el set que nos presentó en Sidecar Club, sin embargo, todo se argumentó de muy distinta forma. Sonó prácticamente ese disco del 2015 y alguna que se coló por las rendijas. La electrificación que en su totalidad ejerció de eje; sin aparecer la omnipresente acústica hasta el último bis, fue la que transformó de entrada cada una de las canciones: Arranque fuerte y potente en clave rockera, con un tema que no sabría ubicar en ninguno de sus últimos discos (nueva o mutada). Un volumen realmente alto que apuntaba a la estridencia y progresivamente se fue modulando.
Y aunque uno pueda creer al escuchar sus discos, que estamos ante un músico solemne y medio ermitaño, nada más lejos. Ryley Walker es un tipo simpático que se resta importancia de tal manera, que parece hacerte sentir que andas cogido de su mano. Más que protagonista real como solista que es, podría definirse como un perfecto maestro de ceremonias que da pie a una triangular comunicación liberadora, entre solista/banda/público.

Con un Gin Tonic a sus pies de los que iba tomando tragos en clave de “fiesta!!”, diluía de un plumazo cualquier sensación de parábola psicodélica sesuda a la que te puedan invitar sus pasajes de hasta 15 minutos.
Esa frescura secreta de sus canciones, que evita el bucle tendencioso y soporífero. Y que en realidad recrea, como quien procrea o se expande igual que una madreselva o liana en la espesura amazónica. Sonidos que nos teletransportaban al Rock progresivo, al jazz caleidoscópico o incluso al lejano Punyab totalmente tonificado por su inquieta eléctrica.
Alucinamos en colores con la paleta que ostenta de los mismos, su batería; si así lo pudiésemos describir: Descalzo y usando sus botas como posavasos, contorsonista y McGiver de los tambores y derrochador en texturas. El onduloso contrabajo de Hanton Hatwich desdoblándose en viola y hasta en percusión. Y el resto de la banda que parece actuar en la retaguardia como el contrapunto detallista en el crisol de pespuntes, bordados y brocados en los que acaba convirtiéndose su interpretación.

La hora y pico larga sin las prisas que otorgan a día de hoy los sets económicos en salas pequeñas. Con ese apaga y vámonos que el tiempo apremia de algunos sets. O esa sensación reinante de que todo sucede escrupulosamente sobre un guión. No ocurrió allí ni mucho menos.
Todo lo contrario, porque al cabo de los minutos, la sensación era como la de un manto. No era el estado de flotación, la atención que te absorbe, o simplemente que todo discurre... No como lo previsto sino por la magia del momento.

La voz onda como la de un acantilado de Ryley que gana porcentualmente en vivo. La franqueza y naturalidad con la que teje ese punto de partida en la ejecuciones y como invita a sumarse. Y el no importarte lo que toquen sino como lo toquen.
Primrose Green”, “Sullen Wind”, “Funny Thing She Said”, “Love Can be Cruel” y otras tantas que acabaron convirtiendo la noche en una sinfonía.
La de un tipo que inició sus andanzas musicales con una banda Punk, y que a sus 27 años (teniendo en cuenta su carácter hiperactivo) ya nos ha dado tres joyas de discos. Interesante y fascinante a partes iguales por su forma de pasar del folk a la psicodelia salpimentando con jazz, guitarra clásica y hasta blues, sin apenas resentirse su toque personal. Capacitado para tocarlo como o de la manera que le de la gana y no dar la sensación de que pierde la esencia de la canción. Y pese a su juventud, que recalco por lo despreocupado de su carácter, dar la sensación de que que es un veterano músico capaz de subirte como un mantra a la espiral más hipnótica. Y de repente acariciarte con una versión eléctrica del Fair Play de Van Morrison, sin ocultar esas referencias tan simbólicas como lo son las del Lobo de Belfast, Ben Jarsch o Nick Drake; a las que yo añadiría otras tantas bastante más alejadas de esa heterodoxia.
En cualquier caso, uno de los directos más disfrutados de este año junto a los de Wedding Present y Kevin Morby. Que también los valieron claro. Pero es que lo de Ryley Walker estimo, que es otra cosa bien distinta por más que nos cueste y amedrente entrar en sus discos.

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domingo, 20 de noviembre de 2016

NEW MODEL ARMY en SALAMANDRA 28/10/2016... CALLA Y DAME OTRA CERVEZA QUEMELANTIRÁO!!




El mes pasado volvieron a salir de sus moradas los angelitos negros. No los del glorioso Machín, sino los irreductibles y fieles seguidores de la banda de Bradford: NEW MODEL ARMY.
Para certificar la existencia del otro frente desintoxicado de pasarelas de chorreras, crepados y maquillaje. Hay que exhumar de tarde en tanto -casi como los viajes del cometa halley- ese frente combativo que diluía esa efímera frontera entre el Punk, lo oscuro y el gusto por aquellas bandas militantes de los 80.

Pasados los años, cuando poco queda ya de aquella escena olvidada y desligada de todo secularismo. Cuando los años te hacen dudar de si había en realidad un frente común gótico, o era el simple amor por aquellos sonidos apartados de la modé. Los que unían a distintas razas alrededor de la fogata en pos de lo atípico: The Chameleons, The Cult, los mismísimos New Model Army, o un montón de bandas más que se la traía bastante floja las sectas, los bandos o agrupaciones generacionales.
Está claro que los New Model Army han sobrevivido a todo eso. Y quizás sea esa la razón por la cual, cada vez que se pegan una gira infernal por toda europa. Hay unos cientos de incondicionales; empezando por los Followers, y acabando por ese desarraigado seguidor entre lo siniestro, lo rockero, y lo indeterminado. Que se acaban reuniendo como una gran familia bien unida, amante de los románticos mensajes de Justin Sullivan. Esas cosas de las que ya no está de moda hablar en una sociedad materialista y terrenal. Pero que unos tantos no siguen erizando el bello a grito pelado y brazos alzados.
Este tenaz veterano de 60 años ya, sigue como tal cosa sobre el escenario. No solo son creíbles sus mensajes, sino que las canciones recobran una extraña vida tan brutal e incendiaria sobre un escenario, que solo queda la reverencia final.

Los hay que dicen que se repiten. Que quieren encontrar a un mesías nuevo que les devuelva la juventud. O que esperan que el himno sea el que los teletransporte a su revolucionaria adolescencia. Pero hay algo más importante que todo eso. Y es que cuando los clásicos se solapan con sus nuevas composiciones y no baja ni un ápice la intensidad. Tan solo, creo yo en mi más sincera ignorancia, que hay que mirar siempre hacia adelante y avanzar.
Los he visto ya con esta cinco veces, y siempre me han dado razones de peso para creer en sus nuevas canciones. Por mucho que las antiguas vayan de la mano de alguno de mis más emotivos recuerdos de juventud; que ya son 26 años joder.


El del pasado mes de Octubre en la inóspita periferia de Hospitalet me pareció arriesgado y valiente. Teniendo en cuenta las carencias de la sala, creo que fue el más bestia desde la gira del 93.
Han pasado 23 años y se dice rápido. Si en aquellos años éramos cuatro gatos los que los seguíamos; tan pocos como para llenar la sala 2 de Zeleste. Ahora, cada salida a la palestra con un nuevo puñado de composiciones me parece hasta heróico. Seguramente sea la única banda que persevera en ideario, y correspondidos plenamente por sus seguidores en una militancia inquebrantable.
Vienen de toda europa, del este y del oeste, de fuera y de dentro. Las grietas que surcan sus caras y los torsos desnudos que se sacuden en diabólicos pogos como las vibrantes colmenas, no pierden la intensidad con los años. Han conseguido algo realmente difícil: hacer que lo nuevo y lo viejo se haga todo en uno. Sin dudar ni un instante en despegar con “Burn the Castle”, el tema que dispara directo a la cabeza tras la apertura de “Beginning”, mucho más épica y que no sonó; yendo directos al grano.
Su nuevo trabajo WINTER, tiene un buen puñado de razones para reivindicarlo como uno de sus discos más arriesgados en bastantes años. No es ese típico disco que tira de piedra y roca, o de esas percusiones que ahogaron la intensidad de antaño. En cambio, son los pequeños detalles el que lo hacen grande en cada escucha sin abusar de ningún tema insignia, salvo el que le da nombre. Diría que en estructura e idea me recuerda al Thunder and Consolation o el The Love of Hopeless Causes; que ya es mucho decir y alguno me quemará en la hoguera, cierto!!.
De ahí que sonara prácticamente en su integridad, sobretodo la de su primera parte que es la más intensa de largo: “Part the Waters”, “Eyes get used to the Darkness”, “Devil”, “Winter”, “Born Feral”... y así hasta 8 de sus 13. Esta última tremenda y a la altura de alguno de sus clásicos, se ensartó con una versión sosegada de “Purity” que la hace más eterna si cabe que su otrora machacada Vagabons. Una de mis preferidas “Fate”, que junto a “White Light” dirigieron el repertorio hacia canciones más melódicas.
Hubo como es habitual algunos sectores que se quejaron de la falta de algunos clásicos simbólicos, que por tener tienen muchos. Basta con repasar la quincena de discos que tiene entre oficiales y caras B.

Yo nunca he esperado y ahora menos, que cualquier banda me toque aquello que quiero oír. Y prefiero que me sorprendan con una idea global de aquellas que te hacen amar canciones que ni te esperabas. Que convierten en grande la interpretación absoluta del instante defendiendo lo imposible. Y que en definitiva arriesgan con una propuesta que recorre un aspecto concreto de su discografía; en este caso no fue la más fácil.
Sonaron en un impresionante acústico “White Coats”; una de las para mi, mejores canciones de su extensa carrera. “Poison Street” arreció meteórica: aquella primera canción de ellos que escuché en una cinta perdida de Chocolate. “51 State” cumplió con un solitario y mítico tema; que podrían haber sido otros: Un Get me Out, Family, Young Gifted and Skint, un Prison... o que se yo.
Escogieron una línea más lógica por como suena su último trabajo, y menos visceral. Cómoda si se quiere, pero intensa porque es al final el público, el que la convierte en inolvidable sea cual sea el repertorio. Es así, los sets en directo de la banda de Bradford que ahora parece tener una alineación fija desde hace cinco años, no nos hace añorar la más Punk de principio de los 80. Ni tampoco su discreta reconversión hacia sonoridades de épica excelsa, cuando alcanzaron el status de banda futurible con IMPURITY.
Tenemos a unos New Model Army en ruta, han parido un disco ambicioso y que rompe con ciertas ataduras, y que nos sigue arrastrando al mismísimo infierno. Dudaba del lleno en Hospitalet fíjate. Pero esta claro que la hermandad de los eslabones perdidos, todavía sigue testimoniando esa imprecisión a la hora de separar churras de merinas.
Al fin y al cabo la mayoría ya somos cabrones que peinan canas como escarpias.

lunes, 17 de octubre de 2016

DE UN VIAJE A CÁDIZ Y SU JEREZ



Cuando la lluvia arrecia y son los pleamares los que dejan a su paso -todavía- del rastro de lo que quedó atrás. Tardes, que ya son noches de lluvia. Son las que empujan como el oleaje, la constancia de escribir lo que no queremos olvidar.
Debe ser que el paso inminente del otoño, el racionamiento del sol y las horas de luz, hacen que uno se deje el cuscurro de pan para entre horas. Y sea ahora, cuando todavía resuenan los ecos de Alaska con sus difuntos Pegamoides/Dinarama y demás; que uno amortizó en las fiestas patronales. Momento idóneo para hablar -por fin- de vino, en estos lares que tan al abandono se dan.


Mis últimas vacaciones ya casi suspendidas de la añoranza, han sido por fuerza provechosas: Nos hemos traído en la saca del 2016 un buen puñado de testimonios de la esencia salvaje de Cádiz.
No solo ese espíritu de supervivencia a la inventiva, que se dan en cada esquina de sus poblados. Que en definitiva, es la clave para que una tierra como la Gaditana, perdida de la mano de dios, mantenga intacto y casi primitivo su carácter primordial. Sino lo que la diferencia prácticamente de cualquier parte de Andalucía: La ingente variedad de materias primeras que dan de comer y beber a propios y extraños.

El botín en líquido elemento a sido extenso como nunca llegara a imaginar. Pues cuando uno está allí. Lo primero que descubre, es que como casi siempre, la belleza y los tesoros no están en la superficie. Sino en esas callejuelas escondidas del gentío y el retumbe, donde ni siquiera los propios nativos son suficientemente conscientes. Es la grandeza -con un poco de pena- de percibir más de lo que uno deseara, la escasa conciencia que tenemos en nuestro país del verdadero valor las cosas.
No siempre, pero la mayoría de las veces, nos quedamos con lo superficial, inmediato y saciante. Y nos olvidamos de la excepcionalidad de las cosas, de los matices, e incluso de la maravillosa tentación de esculpirnos desde dentro a golpe de escoplo. Que uno/a jamás se quede en la comodidad de la simpleza, atracado de por vida en los tres metros cuadrados del conformismo.

Para esos otros que nos gusta -que disfrutamos, excitamos y hasta eyaculamos por sorpresa- Están las fisuras por las que adentrarse con emoción para descubrir estupefactos cuan cambiantes, permeables e indefinidos que somos hasta el día de nuestra muerte. Vivos; como digo yo.
El curso ya empezado. Se huelen los lapiceros, las batas almidonadas y hasta las partículas de tiza suspendidas en el sol menguante de la mañana. Se hacen esos nudos en el estómago que a uno le suben hasta la garganta, creándole ese mismo efecto placentero del amor impúber. Y es cierto!! Somos como niños curiosos que se descuelgan cuerda abajo hasta las profundidades.
Las Catas a las que sometemos nuestra pericia sensorial, son como minúsculos sortilegios en clave por las que descifrarnos. A veces nos vienen recuerdos de infancia, inclasificables por estar sujetas a la parte trasera de nuestra memoria. Otras son emanaciones que como las feromonas, nos excitan sin más.

Arrancar de pleno: trabajo y catas al unísono. La mejor fórmula para lamerse las heridas del mecanismo oxidado; después de los cuatro primeros días de trabajo.
Una primera cata con la que íbamos a adentrarnos en los VINOS DE LA TIERRA DE CÁDIZ. Esa D.O todavía por descubrir a la sombra del triángulo mágico de Jerez: Sanlucar, Puerto Santa María, Jerez. Y que en estos últimos años esta reinventando la Tintilla de Rota, como aquel mosto olvidado que se utilizaba para hacer vinos dulces. Junto a variedades tan curiosas como el Petit Verdot, Syrah, Tempranillo, y Cabernet Sauvignon. E incluso proyectos incapaces de ubicarse en ningún consejo, como el de la joven Bodega Forlong; e incluso el ilusionante de Sancha Pérez.

Pero por aquello de que principalmente, nos lanzamos a catar, a buscar rarezas, a descubrirnos, y... sobretodo, a DISFRUTAR.
La razón principal de nuestro viaje, que no era otra que los vinos del marco de Jerez. Y todo sea dicho, nos/me tienen loco por su desconcertante idiosincrasia casi casi ancestral y espiritual. Al final, por imposición tentadora y de disfrute al reencontrarnos después de largos meses. Era la que tocaba sí, o sí.
Fueron cuatro vinos en esta ocasión, de entre una cuarentena de botellas que han viajado en el maletero de mi coche. Y en la que había que darle el obligado protagonismo a un blanco de la bodega Forlong. Un blanco de Palomino (la uva que se utiliza para finos, manzanillas, amontillados, olorosos y palos cortado). Pero que esa joven pareja vinifica desde hace unos años junto a una parte de Pedro Ximenez, de manera ecológica. Creando un vino blanco increíblemente curioso, que rompe de pleno con los vinos del marco de Jerez e incluso con los de la tierra de Cádiz. Y que emergió sorprendente junto a un Fino en rama de Cruz Vieja de 5 a 7 años, un Amontillado del padre de Armando Guerra sin embotellar, y el elegante Amontillado Antique Fernando de Castilla de soleras viejas y excepcionales.



FORLONG BLANCO 80/20 2014


 

Blanco de aspecto ligeramente turbio por naturalidad que es tratado. Compuesto por un 20 de Pedro Ximenez y el resto de Palomino de vendimia tempranera, fermentado en ánforas de barro sin tratar y por separado.
Por su situación entre Puerto San Fernando y Sanlucar, y su cercanía a ese paisaje infinito como es el del Atlántico, tiene un alto contenido en sal; la que impregnan las partículas que arrastra el poniente. Esa salinidad marina y mineral está impresa como es lógico de fondo, en su entrada en boca.
La primera impresión olfativa es muy curiosa, con reminiscencias achampanadas de bollería y manzanas. De lejos los cítricos a raspadura de limón, la ligereza del azahar matinal que te sitúa en su lugar de nacimiento; junto al mar. Es de esos vinos que hablan por si solos de la zona que los parió y amantó, y que además es efervescente en arrogancia, frescura y jovialidad. Tiene sin embargo un ataque en boca glicérico y ligeramente balsámico, rompiendo al final como las rocas en el rompeolas, con la playa, y el mar. Turbador como las ventiscas que enfrentan Levante y Poniente en la costa gaditana. Un postgusto final largo ligeramente amargante y cítrico, que embelesa y se funde con toques florales, a peras, y a mineral tizoso.

Este vino que elaboran Rocío Áspera y Alejandro Narváez, siendo como es de sus últimas elaboraciones; junto a los Petits Forlong, y el tinto de Tintilla. Es sobretodo honesto, de esos pocos que se desmarcan no solo por su calidad y personalidad, sino porque saben hablar de su tierra vía sensorial. Podrías cerrar los ojos, y verte bajo un Ficus gigante admirando el perfil lineal del horizonte Atlántico. O plegándote al capricho del aire cual palmera bailarina.
Crea sobretodo otro ámbito con el que descubrir otra forma distinta de hacer vinos en zonas cálidas. El desarrollo de uvas diseñadas para otros asuntos, abriendo caminos nuevos; aventuras.


Ese primer tentempié puso sobre la mesa una Mojama Barbateña de Gadira, y un queso curado Andazul de Cabra Payoya de San José del Valle.
Dos pequeños portables de entre la infinidad de productos que sólo allí se pueden degustar en condiciones. Pero que bien iban a hacer en acompañar al cortante fino viejo de Cruz Vieja, que es donde mejor se desenvuelve y aprecian: comiendo.



FINO EN RAMA CRUZ VIEJA
 





Este Fino Jerezano, sin olvidar la diferencia con la Manzanilla de Sanlucar y sus controvertidas; diferencias? De la bodega de Faustino González y el pago de Montealegre. Con una vejez superior de 5 a 7 años, cuando el mínimo exigido para ser fino o Manzanilla son de 3 a 5.
De nariz exuberante, este fino en rama directo de bota y sin clarificaciones ni estabilizaciones. Un fino directo, fresco y transparente en cuanto a su generosidad salvaje; para mi los mejores a la hora de mostrar sus virtudes. Es al fin y al cabo, la esencia de todo el repertorio posterior de vinificaciones en el marco de Jerez.

Éste, es un fino rotundo que por evocaciones y perfumes dulces de maderas y procesos antiguos. Tiene ese concentrado de barnices, estancia antigua, de sal cristalizada que se mezcla con el caramelo, de frutos secos (avellana, nuez) tan característica en su camino hacia el Amontillado, y que lo hace transmisor e idóneo a la hora de entender el proceso de envejecimiento de los vinos de Jerez.
En boca sin embargo, desconcierta algo al tener un ataque directo y duro, muy mineral y seco. Es una bestia parda que nos da una visión menos amable de los finos y en consonancia con las mismas sensaciones al probar La Guita. Un vino que a mi personalmente me gustó por el contraste, y porque entiendo que en la labor de intentar descifrar estos vinos tan únicos, hay que estar a las duras y las maduras. Hay que enfrentarse a la pureza de un fino y una Manzanilla, si se quiere entender un Palo Cortado. De que manera se pulen, se transforman y mutan hacia aromas y acidezas salivantes según se trabajan.
Su 15% de graduación asoma con fiereza los cítricos de las raspaduras, que se amalgaman con un paso ligeramente glicérico que estalla en el retrogusto. Quizás se le echa en falta el equilibrio y una acidez más golosa por su precio de 23 euros si se compara con el Solear de la saca del 2016; mucho más estructurado. Pero el dilema de qué vinos llevar a la cata siempre acaba cediendo a la incógnita.




AMONTILLADO VIEJO DE ER GUERRITA

Con el queso y la mojama untada en aceite de San Juan volando ya, cual querubines; que había hambre. Le tocó el turno al Amontillado que el padre de Armando Guerra (Er Guerrita), elabora y sirve directo de bota en su taberna de Sanlucar.
Aquí si que entra en acción eso que yo llamo la esencia y el terruño de Cádiz. Esas cosas que no se encuentran en las tiendas, en las bodegas, ni siquiera en las calles más concurridas de cualquier callejón de Cádiz y sus inmediaciones. Son esas que se encuentran escondidas, y como decía Daniel Martínez; de bodegas Tradición:
Las percibes un medio día cualquiera, cuando sale a tu paso ese perfume a Amontillado bautismal que la señora madre vierte consagrando el guiso. Y da a la vianda toda su alma; el hambre y el saciar como perfecto maridaje.

En la Calle Rubiños de Sanlucar, alejado del tumulto del mercado y la zona vieja de bodegas, se encuentra una taberna típica con los característicos bancos de piedra a la entrada. Allí donde los abuelos disertan copa en mano sobre los asuntos más mundanos e intrascendentes del día a día. Donde se arreglan países y se discute sobre fútbol, toros o campo; por echarle imaginación. Allí mismo lleva Armando Guerra -valga la redundancia- armándola desde 1978.
Una Sacristía como él bien dice. Donde entre atún de almadraba en escabeche, croquetas caseras, jamoncito der güeno, guisado de toro, butifarra de Banaoján y demás artilugios alimenticios. Circulan de tanto en tanto, la mayor cantidad de “locos” del vino en sus catas patafísicas (Juancho Asenjo, Jordi Melendo, Victor de la Serna, Quin Vila, Jose Ferrer y un motón más). Gente que entiende el vino y las sensaciones como una conexión inalámbrica emocional más allá de la pasarela. Y sobretodo, donde se manda al carajo el disfraz y prevalece la persona; porque es lo que tiene el vino, una barra, y la amistad.

Este Amontillado, como uno pueda imaginar, no se embotella; como mucho te lo puedes llevar a granel. Los probé todos (manzanilla, amontillado, oloroso y Palo Cortado). No hubo necesidad de adentrarse a su sacristía a echar mano de una de las tantas botellas únicas que atesora; salvo para llevarnos al final parte de esta cata, y algo más.
Lo mejor el recuerdo. Que con la acidez punzante de este Amontillado sin envoltorios, persiste como las nueces, avellanas y el clavo, que se agarran al retrogusto como animal indómito.
Seguramente sean los Amontillados los vinos que más vengo disfrutando estos últimos meses. Me encanta la salinidad, longitud y perfume hacia el Palo Cortado que desprenden. Esa vitalidad intacta que funde con la salinidad acaramelada y su magnífica acidez fundente de grasas alimenticias. Son pura gastronomía en general, pero en concreto el Amontillado el que más juego da de todos.
El que sirve Armando en su sacrosanto rincón, mantiene todo el nervio todavía sin domar de estos vinos. Eso que te enseña de verdad a reconocerlos desde sus primeros pasos, hasta la categoría del último: Una pequeña botella de elixir...


FERNANDO DE CASTILLA AMONTILLADO ANTIQUE

De entrada esquivo, hermético y queriente de paciencia.
Para entonces y con el peso alcohólico de estos vinos (de 15 a 19 grados) nos vino bien la espera. Alguno llegó a pensar que la botella había salido rana. Pero es que unos buenos vinos de Jerez deben exigir ante todo alguna norma para entenderlos.
Personalmente pienso que donde mejor muestran sus virtudes es como eje vertebrador de la comida. Tanto si es como aperitivo, para maridar igual con pescado, salazones, como con carnes melosas como la de toro, o un arroz, y sobretodo con jamón. Básicamente por su acidez y la reacción química espectacular que produce al entrar en contacto con la comida grasa (atún, salmón, jamón, queso, o un arroz de rabo de toro como el que nos pusieron en el Trafalgar deVejer...). A mi por ejemplo las Manzanillas y Finos me encantan con Sushi y comida Japonesa. Los Amontillados y Olorosos con Jamón, queso, con rabo de toro estofado, o con cualquier carne de caza; con los arroces están tremendos. El Palo Cortado es más caprichoso pero esta igual de bueno solo, con unas avellanas y nueces mientras se abre el apetito, o incluso con queso curado.

En el caso de este Fernando de Castilla. Para cuando habíamos atado casi todos los cabos del nuevo curso de catas, y los ilusionantes proyectos que tenemos de aquí en adelante. Este pequeño tesoro se iba abriendo progresivamente, como si se tratase de un Brandy Reserva. En primeras instancias, ni perfume, ni volátiles uhmm... que miedo.
Sin embargo y para toda sorpresa, porque yo y mi ignorancia pensaban que el tema del vino cerrado y la oxigenación, no eran tan evidentes en los vinos de Jerez. Se acomodó en la copa y atemperó; seguramente más cómodo alejado del recio frío. Y fueron pareciendo como las licorosas gotas de resina que lloran las coníferas, esas notas amieladas a almendras garrapiñadas, a bizcocho emborrachado y a vainilla. Con una vejez excelsa, este amontillado es bastante más voluptuoso que sus congéneres de soleras más jóvenes y salvajes. Tiene un paso bastante más sedoso que el anterior y da más protagonismo a la robustez de su adherente retrogusto.
No marca tanto la acidez salina y cítrica, dando más empaque a la longitud. Para disfrutarlo más como una copa a solas, sin las interferencias de la comida. Pero sin dudarlo, fue el más elegante de largo.

Un vino profundo y generoso en aromas, reminiscencias y notas para reflexionar. Slow Wines que alargan el tiempo o lo detienen de manera infinita. De echo, todavía no está registrado el fondo kilométrico que un buen jerez viejo es capaz de soportar.
Esas oxidaciones caprichosas y secretas que... -me atrevo a afirmar- Ni ellos conocen con total certeza. Por eso, cuando se habla de Jerez de calidad, de soleras centenarias, y de procesos alquimistas, el tiempo no existe. Tan solo los débiles y frágiles humanos en nuestro miedo por el paso del mismo, intentamos acotar, delimitar y definir. Pero sabemos que lo mágico no obedece a nuestras sintaxis; está, o no está.
SALUD!!