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viernes, 27 de junio de 2014

CÓMEME EL COCO AMOR!!



Y así fue como ocurrió. Una larga e interminable noche de insomnio de aquellas que cuentas segundos, minutos y horas. De las que ves despuntar el amanecer como en una laaaarga noche de fiesta, de las que te oyes las tripas, el rumor de la gente y hasta la pierna quejarse de su posición en la cama.
Una de esas veces que tanto tiempo libre te da para que la cabeza recapitule todo lo sucedido en una primera noche de verano: El postergar una cena de regalo durante once largos meses, el descubrir los pormenores de un Smartbox de regalo , y el decidir que tanta imaginación debe ser inmortalizada.


No suelo relatar este tipo de nimiedades de tres al cuarto, pero es que si algo concluyente tiene no pegar ojo toda una noche; hecho insólito en mi vida, desde que el sueño me abandonara en las noches postoperatorias de la UCI. Es que la cabeza: esa olla exprés que tenemos sobre los hombros, comience a hacer diabluras con el hecho más intrascendente y liviano de tu vida. Y no poder parar de atar y desatar canciones en la cabeza, cuando la cabeza empieza a coger carrerilla desordenando y ordenando ideas: Cambiamos cien veces de posición, recapitulamos cual taquígrafo sin control, y bostezamos en modo loop con unos lagrimones como puños.
Una de esas cajitas que se regalan como socorro a la duda y a la difícil tarea que todo hijo de vecino tiene cuando se enfrenta a un regalo tuvo la culpa. Y que conste que no es un reproche, pobre de mi!! ¿quien no ha patinado a la hora de escoger un sitio para cenar?. Sobretodo cuando el hábito de salir a cenar se a oxidado por la fuerza de los años y el transigir de la paternidad.

Sin maldad ni resquemor alguno, nos hicimos acompañar por los idealistas del regalo, con quienes compartimos la mayoría de nuestros actos lúdicos. No por nada, pero es que la simple idea de cenar a solas después de tantos años nos horrorizaba. Así que después de ojear el librillo que acompaña al regalo y comprobar en sinfín de restaurantes con unos menús bastante estandarizados. Escogimos al túm túm uno que se hacía llamar FUCSIA en el barrio guay de Sant Gervasi (Barcelona), sin leer críticas o comentarios algunos, lo admito:
Así que mientras esperábamos en el coche a nuestros acompañantes y la hora de la reserva, no pudimos evitar husmear vía Smartphone (todo muy smart como veis), lo que aparecía en la red tras teclear “Restaurat Fucsia, Barcelona”. Por cierto, ¿Quien le pone de nombre a un restaurante fucsia, por dioh!!? Sin desperdicio alguno como es de suponer:

  • Ambiente muy agradable, poco ruido, acogedor. Comida muy buena, bien elaborada y raciones más que aceptables. Con la bebida y el postre se va un poco del precio. Servicio correcto.
  • Fuimos 15 personas a cenar el sábado por la noche (precio cerrado) y para nada esperaba cenar tan bien. El ambiente era festivo pero sin pasarse, y me llamó la atención que casi todos los demás grupos eran de mujeres. Volveré pronto
  • Se ve que hay un descuento de 50% si reservas por internet... La comida buenisima y el precio del menú es muy ajustado. La camarera no entiende mucho castellano la pobre! Ambiente chulo. Muy recomendable!
  • La comida muy correcta, los precios normales para la zona alta de Barcelona, lo mejor el ambiente, gente bien vestida y se puede hablar
  • Me sorprendió a mal. Muy lentos en traer los primeros platos a toda la mesa con lo que ya se enfriaba el plato de algunos. No tenían todos los ingredientes en la ensalada de cabra y nos pusieron otro queso (bastante malo) sin decir nada. No tenían el postre del menú y nos ofrecieron Coulants (típicos de la Sirena...muy decepcionante). El ambiente es joven y esta bien decorado pero lamentablemente no volveré.
  • Fuimos a cenar con una smartbox que nos habían regalado por Navidad. La cena incluía una botella de vino, que intentaron sustituir por una copa de vino o de agua. El menú que aparecía en la smartbox no estaba disponible. También intentaron estafarnos con el postre, dándonos a elegir entre dos postres cuando se podía elegir cualquier postre de la carta. Si no te quejas ni te ponen la botella de vino ni el postre al que tienes derecho,La comida bastante mediocre y el servicio lento. No volveremos.

Por suerte ese color color asociado a Barbies y a la época dorada del Acid, brillaba por su ausencia en la decoración del interior (menos mal). Como podéis imaginar la cosa prometía, pero alto!! que no hay más gusto que acometer las cagadas con estoicidad, humor y valentía; y que sea este un acto sociológico.
En la pituitaria emocional todavía resonando la banda sonora del trayecto Cherry Ghost “Clear Skies ever closers”, romanticismo en modo álgido con fotogramas del pasado incluidos: And in the photograph
You have caught me in my prime
Love and lust, girl, shoulders wide
A token of a kind of time
Y nosotros a disfrutar eh, que no parezca que íbamos en son de guerra: Los cuatro ya sentados ante la mesa cumpliendo el puro trámite, el silencio de la sala que a lo largo de la noche se fue llenando de cenas en grupo. El ojo de Halcón calentando motores, como si ya supiésemos que la velada sería entretenida; dios sabe que sí. Y ese divertimento que tenemos yo y mi cuñado de observar, analizar y conjeturar entre lo malévolo y lo socarrón; es uno de nuestros vicios más incorregibles.


He de decir en defensa de dicho restaurante, que la decoración, disposición y ambiente del lugar tenía todos los ingredientes para caer uno en la trampa. Todo aquello que uno desea de un restaurante y donde sin apenas una personalidad concreta, confluyen casi todos los deseos y gustos de los comensales; ideal para grupos numerosos y calcado a la contraetiqueta del vino blanco de la casa que nos pusieron #XANTAL: Amarillo pajizo, brillante con reflejos verdosos, aroma frutal limpio y fresco, buen equilibrio en boca, con un final muy agradable.
No se, son de esas cosas que quieren transmitir tanto y dicen tan poco, que acaban acojonando. Cuando así sin comerlo ni beberlo el romanticismo se fue al traste y parecía tener a Jorge Ilegales echándome el aliento en el cogote. Porque noo hay nada más peligroso como querer abarcar espectros tan amplios, como poco concretos. Eso sí, todo con un punto de sofisticación suficiente para que el personal asuma esos precios que sin ser desorbitados, no hacen desde luego honor a su calidad. 

Total y abreviando. La carta corta no, lo siguiente: Por un lado es positivo, si de esa manera un restaurante se centra así en explotar las virtudes de sus platos (yo por lo menos lo prefiero). Quizás puede también que Chicote halla hecho un daño incalculable en fabricar críticos culinarios excesivamente exigentes por doquier; yo desde luego no me considero uno. Incluso si me apuras, también es de rigor pensar que no se puede medir a un restaurante por su oferta Smartbox. Lo cierto es que dos éramos de Smartbox, y los dos acompañantes casuales lo eran de carta (y eso lo adelanto, por si el propietario se anima a comentar en el blog; lo cual seria de una valentía admirable).
Por un lado tenemos las bebidas, vino de la casa aparte; en eso no entro, es lo que hay. Otra cosa bastante más irrisoria es pedir un agua con gas y que te pongan una VIVARIS: una pseudoagua que no es más que agua carbonatada (la misma con la que elaboran la Coca-cola); con la de aguas con gas de calidad que tenemos por un precio razonable y que te ponen hasta en el bar de la esquina. Lo de la cerveza de barril (caña,copa o jarra) ya es innombrable. Ya que mi disposición en la mesa hacia el rincón donde se preparaban bebidas, cafés etc. era privilegiada, así que atención al detalle: Las cervezas que no se pedían estrictamente de botella (que era el 90%, pues tampoco las ofrecían), eran rellenadas con latas de AURUN. Sí, esas latas de 0'27 Euros que venden en Lidl, Eroski, etc etc. y que compramos a los vendedores ambulantes en conciertos callejeros, o cuando quedamos con los amigotes para celebrar una barbacoa. Y que dicho sea de paso, que está más aguada e insulsa que una Cero 0%.
Y con esto no quiero que penséis que el niño es de morro fino. Que una cosa es que de gustos y opiniones hay tantos como colores y culos, todos tenemos uno. Y otra muy distinta es querer vender mobilettes tuneadas a precio de Hondas.

Visto el descaro con el que  hacían el avioncito, cual bebé embelesado a las distraídas mesas, el tema de los platos quedaba incluso en un plano de elegancia subliminal: Ensaladas hechas a base de bolsas Florette y cuatro adornos coloridos por 10 Euros que no llegaban a menú, un Risotto con textura de arroz con leche Danone al que lo disfrazaba una brizna de Parmesano, y un Rape inundado de una salsa  inconcreta tipo Knorr (pero de marca buena). Para rematar, dos únicos postres: Sorbete de Limón, y una tarta de chocolate visiblemente industrial; los cortados cada uno en un contenedor distinto (tazita de loza, taza de vidrio, y chupito alargado)

Vamos, que el Restaurante Fucsia como otros muchos que abundan en nuestras ciudades, se jacta de aquello que yo llamo “cocina tramposa”. O esa manera sutil de jugar con precios asequibles, público joven, y una oferta que contenta a todo el mundo, para colarte con maestría las técnicas de Falsarius Chef.
Un arte que se extiende como las epidemias y que no hace más que aprovecharse de esa imperante tendencia de dilapidar la imaginación de otros, con una vulgaridad morrocotuda vestida de modernidad. En fin, artimañas con las que colarte una cena por 25 Euros cuando hay menús de 12 que los superan en calidad, identidad, imaginación y aprovechamiento de recursos; algo además muy extendido en nuestro país desde tiempos inmemoriales (así nos va). U otra manera de atraer a grupos con precio cerrado, para así hacer gala de un todo vale; por el saber estar y no linchar al inocente que buscó el restaurante, puro síndrome de Estocolmo vamos.
Está claro que se aprovechan de la confusión reinante entre aquellos que unos tildan de pijo y el disfrutar de las materias primas de calidad (que no siempre son inalcanzables). Y lo que más me jode es que hay negocios de gente joven con pocos recursos, que se lo curran infinitamente mejor y que acaban cerrando. Fucsia no, como dicen ellos, llevan 16 años como negocio de moda.
Moda moda, la que más mola!! Agur!!

lunes, 10 de septiembre de 2012

EL ARTE DE NO HACER NADA



Fue un mediodía sentado en la terraza de AL BRINDISI , creo: Ese momento exacto en el que , con el pasar de los días y con ese modo “stand by” al que uno preocupado achaca a la pereza , y permanece así; sin la más mínima intención de hacer absolutamente nada. Yo prefiero llamarlo CONTEMPLACIÓN , el placer de la contemplación , o el de no hacer NADA; Me encanta como suena de lapidaria la palabra NADA (en mayúsculas , en negrita o amplificada por el eco de una habitación desnuda de muebles).
Yo consternado con mi copa de vino del Bosco Eliseo en la mano en la angosta calle de Via Adelardi , mientras los gritos de mis chiquillos se acolchaban y apagaban ante mi indiferencia total. Fue allí sí; afirmo con la rotundidad de estar en la certeza de hallar el momento exacto en el que te asalta un estado en el que permaneces ya desde hace unos días. Es cuando de verdad puedes certificar la belleza y el arte de no hacer nada , ni tan siquiera el forcejeo por revertir ese estado ¿para que luchar por evitar algo que te satisface? Tanto me extrañó esta situación que hasta llegué a pensar que era incapaz de sentarme a escribir algo , lo cual tiene su gracia ¿de que hablar , si uno no tiene la más mínima intención de hacerlo? Escribir sobre nada tiene su miga señores , tan difícil es aglutinar en cuatro párrafos todo lo que ha dado de si una semana al volante de mi vehículo , traga que te traga millas. Como desear que la borrasca que azotaba esos días Italia no cesara.

Al cabo de cuatro días hubo una tregua , agradecido como estuve de que ese agua de gota gruesa hiciera desaparecer de un plumazo el calor de un Verano despiadado. Y allí estaba yo , en las tranquilas calles de Ferrara , un Domingo inquietantemente tranquilo , viendo pasear las bicicletas. Como quien ve a un animal apunto de extinguirse rumiar sobre un prado con la mirada perdida en el infinito. Por un momento hasta creí oír una profunda voz que me decía:
  • - Ahí la tienes hijo mio!! , que la quietud sea contigo!!



La verdad es que ayer estuve a punto de sentarme a escribir sobre la desaparición de uno de mis programas de radio preferidos. Algo sin duda que debía invertir ese estado vegetativo de todo mi ser , pero mientras regresaba calle abajo con mis Kebabs Vegetales bajo el brazo , recapacité: ¿en serio te quieres convertir estos días en el juez de algo tan polémico , como las miles de opiniones que se verterán sobre él? Pues no!! , prefiero quedarme calladito. Por mucho que me duela en el alma que un cambio político vuelva por vigésima vez a decapitar a un creativo; creo que mi silencio es mucho más útil que una rabieta. Si de verdad un programa es capaz de generar la suficiente energía de opinión que ha sabido conmutar Javier Gallego & Co. , solo el tiempo y los oyentes con criterio serán capaces valorar la importancia de Carne Cruda.
Los que tan solo se quedaron en los latigazos que propinaban en tan solo diez minutos la vivaz lengua del señor CRUDO , quizás no. Pero si lo harán los que echen de menos ese menú imaginativo en el que se narraban pequeñas historias de artistas anónimos , en clave de novela de suspense. La creatividad a vuelto a perder , como cabía esperar en este país de MIERDA en el que habito.

Pero no , no me quiero excitar: Doy un nuevo sorbo a mi copa de vino: Suspiro , contemplo , y creo que así se está mucho mejor; ya llegaran los días de carreras cuando empiece a trabajar.
Hablaba de la bicicletas , ah!! las bicicletas!! Los esbeltos cuerpos de las viejas bicicletas de paseo. Porque ya me dirán ustedes que donde esté la elegancia del pedaleo de una bicicleta de paseo , que se quiten las Mountainbikes , bicicletas de carretera y demás artilugios plegables que hoy en día se fabrican para moverse a toda velocidad por una ciudad. En Ferrara no pasa eso , porque allí todo parece transcurrir tranquilamente: La imponete torre del Castello Estense que nos muestra una ciudad desprovista de su otrora inexpugnable muralla de ladrillos rojizos y macizos de 1385.
Sin ellas , la ciudad parece querer abrirse bulliciosa a una actividad artística tan deliciosa como el laberinto de calles que la viste de dentro para afuera: El libertinaje de una vieja ciudad que mantiene perenne su juventud libre del corsé de su antigua fortificación.



En Ferrara el tiempo parece detenerse entre sus laberínticas calles medievales , y en Domingo especialmente; el mercadillo de Antigüedades cobra el protagonismo merecido , que las tiendas de últimas tendencias intentan sisar a la historia que allí permanece.
AL GALIGARI sin embargo parece continuar impertérrito al devenir de esos acontecimientos. Sus 577 años sí lo certifican , y aunque su actual propietario Federico Pellegrini convine con astucia la historia del establecimiento , con la Enoteca como punto de encuentro de jóvenes gozosos del disfrute. Al Brindisi jamás ha sido desprovisto de la personalidad que revitalizara esta histórica Osteria , cuando su padre Moreno Pellegrini la convirtiera en 1965 en una de las más importantes Whiskerías de Italia.
En la actualidad Al Galigari es capaz de sintetizar todo lo que cualquier mente inquieta es capaz de desear: Un lugar que ralentiza el tiempo y transpira por entre cada una de sus juntas , la historia de la que fue testigo Nicolò Copernico , como asiduo cliente. Un hervor bullicioso que atiza el Jazz que resuena en sus pequeñas dimensiones , y que empuja al público a la secreta calle Adelardi. Y el placer por inducir por el efecto de su personalidad a que los clientes sientan la creatividad como consecuencia de un movimiento natural del cuerpo.
Para todo ello hay un secreto indescifrable que parece ser heredado de los antiguos clubs , en los que perfectamente se podía degustar una especialidad culinaria de la casa , mientras se iban descubriendo vinos; para acabar rematando la velada con expresso y una cálida copa de whisky de Malta. Mientras todo esto sucedía; se charlaba de arte , literatura , ensayo , o simplemente te dejabas llevar por desbocado sonido del saxofón , mientras las escobillas acariciaban la tersa piel de los tambores.

Hay sitios que por algún motivo extraño desprenden ese encanto natural que hace que tu estado de ánimo se convierta en un remanso y que a su vez activen la chispa ociosa que todos llevamos dentro. La suficiente para alcanzar una perspectiva más imaginativa y enriquecedora; sin saber si simplemente es un efecto de la sugestión , o una necesidad de ralentizar nuestras vidas como un antídoto a la frivolidad: Los camareros continúan manteniendo el rito perdido de la atención , despojados del servilismo y el trato como un privilegio de los grandes fastos. Tan solo por naturalidad , y porque hay ciertas cosas que aun necesitan del trato delicado de un amante para disfrutar de ellas.
Algo que en Italia aún se sigue conservando y que aquí se asocia al elitismo , y al pecado de disfrutar de los placeres como algo inherente a una clase social; o al dinero que unos pocos estén dispuestos a pagar , por el simple capricho de resultar exclusivo. Quizás por eso está tan mal visto hablar de cultura en ámbitos populares , cuando resulta más educativo hacer un estudio profundo sobre la Prensa Rosa , los especímenes que la pueblan , y los juicios rápidos sobre actitudes de dudosa moral.

Por eso , quizás por eso , son solos los intrépidos los que van a buscar aquello que brilla en el horizonte. Sin esperar que máquinas , criaturas inanimadas o cachivaches varios sean los que nos pongan en bandeja aquello que todos dicen , nos hará personas más felices. Uno y solo uno , en la placidez de la introspección es realmente lo suficiente autónomo para proveerse de los verdaderos placeres de la vida: No solo en lo inalcanzable como en lo material y sofisticado. Los verdaderos placeres se encuentran a veces en aquellas sensaciones que son espoleadas por un organismo que necesita más de sensaciones físicas , que de estados carenciales de muestro ego.
Para nuestra suerte aún existen sitios dotados de esa autenticidad que nada tiene que ver con la exclusividad y que activan los resortes del contacto humano.



La apacible ciudad de Ferrara , y en concreto AL BRINDISI son una visita obligada si nos dejamos caer al Este de Italia: Siguiendo el curso del majestuoso río Po , casi a tocar con su desembocadura , en Porto Tolle. Kilómetros antes hay que echar el ancla y dejarnos seducir por el silencio de sus calles , tan solo soliviantado por la armónica música de los engranajes de sus bicicletas.
Sentarnos en las robustas mesas de madera de AL BRINDISI , con su decoración: Que combina los de una vieja taberna de Edimburgo , junto a las historias que mejor se guardan entre el polvo reposado de sus botellas de vino.
Y atrevernos con seis de sus menús de degustación , que se ajustan a cualquier tipo de presupuesto: De los 13 de su Menú del Lavoro , a los 50 del Grandi Brindisi: Que nos brinda la posibilidad de darnos un curioso paseo por los vinos de la Emilia Romagana , los deliciosos pasteles de pasta , sus embutidos , su repostería seca , sus ensaladas , rellenos... O simplemente degustar un vino de su extensa carta , mientras picoteamos alguna de sus ingeniosas tapas. Entre su sobrecargada decoración plagada de fetiches está la morada de Federico Pellegrini , un músico con el mismo espíritu hambriento que el de su padre. Que ha sido capaz de transformar su innata pasión musical Underground en un caleidoscópico crisol donde se entremezclan la historia , la tradición culinaria y algo tan importante como el descubrirse a uno mismo de la manera más universal , la de los sentidos. Que todos llevamos de fábrica , pero que muchas veces dejamos oxidar: El oído , el olfato , el paladar , o el sosiego y ese placer que nos llega desde fuera , hacia nuestro interior más profundo.
No se si este despabile de los sentidos es terapéutico o curativo , pero si imprescindible para que nuestra existencia sea real y a la vez imaginativa. No se trata de que nuestro estado sea una mera sensación , si no que las sensaciones certifiquen nuestra existencia , física y real. Y que cada uno elija su viaje hacia lo desconocido.





miércoles, 6 de junio de 2012

PRIMAVERA SOUND 2012 Capítulo 4: ADIOS MUY BUENAS.


 PHOTO by. Gon .Photo

El Primavera Sound llegó a su fin hijos míos , no sin que antes el malévolo dios clima nos dejara caer sobre nuestros cuerpos tullidos una porción suficiente de agua como para meternos el miedo en el cuerpo. El gentío sin embargo resistió los envites , hubo quien se resguardó bajo las palmeras escamochadas; los más cobardes corrían como alma que lleva el diablo en busca de un amable soportal.
Otros muchos con una pericia estudiada con detalle en viejas series de Mc Giver y del Equipo A; idearon una especie de coraza hiperbólica recuperando las miles de latas de cerveza-bier que poblaban el mojado suelo de Arc del Trionf , espoleados por los himnos triunfales de YAN TIERSEN. La esperpéntica estampa fue el fiel reflejo de los días transcurridos pero se resistió , que al fin y al cabo era lo importante: Nos reencontremos por última vez , en una tarde que quedó como aquellos días de Octubre donde se anuncia el fin del Verano y el inicio del curso escolar; nudo en el estómago , piel de bellú , escalofríos por el espinazo y risas incontroladas. Los nervios al fin y al cabo de cuando uno ve que algo se acaba; RICHARD HAWLEY fue el perfecto anfitrión de tales sensaciones , por mucho que no cantara mi nostálgica “Run for me” , si lo hizo YANN con otra de mis preferidas “Monochrome” aun sin estar DOMINIQUE A (Otro triunfador de minorías).
Creo que más no se pudo pedir aquella tarde , como siempre pasa: Uno se bate en retirada con la misma sensación de haber dejado en el tintero algo , así son las despedidas.



Un día antes en el Forum (Sábado) alguien dijo haber visto a TORCUATO TRALLERO con el mismo porte recorriendo playa abajo la orilla del litoral. Se retiraba , dicen algunos , del mismo modo que apareció aquella mañana tumbado panza arriba. No con las gaviotas como acompañantes , si no con las cucarachas que como cada noche también habían salido a pasear; a su alrededor titilaban las luces de la ciudad , dejando a sus espaldas los cada vez más amortiguados grabes de NEON INDIAN.


El del Sábado fue un día de picoteo , un día que me apetecía tomármelo con el sosiego de aquel que ve escaparse algo lenta y pausadamente; en un intento de que todo pase lo más lentamente posible.
Me costó extraordinariamente despegarme del sofá para encaminarme hacia el otro extremo del festival. En el alejado escenario Mini vi a unos VERONICA FALLS descafeinados , que a duras penas hilvanaron esos coros que tan bien suenan en su disco de debut. Algunos coletazos de euforia escasos sobre un escenario que les holgaba demasiado , nunca imaginé a ese tipo de bandas en las que su principal virtud es el desenfado adolescente y despreocupado intentando captar grandes masas; por eso insisto en el error que es masificar determinados sonidos que deberían verse desde una óptica mucho más cercana y tangible para por lo menos poder sentir su aliento.

EXPERTOS SOLYNIEVE no tuvieron ese inconveniente , muy al contrario de lo que se aprecia en sus dos discos; sobre el escenario crecen como aquel gran bizcocho que va pasado de levadura.
Su sonido fronterizo de carretera consigue acercarse tanto al Pop como al Rock Americano , con la diferencia de que sus historias son tan cotidianas y sureñas que podrían definirse casi como una vuelta de tuerca más al “Agro-pop”. Hay momentos en el que se nos sugieren a unos PLANETAS más poperos , pero en el fondo es su conjunto y esa especie de alianza entre Jota , Victor Lapido , Manuel Ferrón , Miguel Lopez (Lori Meyers) , Antonio Lomas y Raúl Bernal lo que hacen de ellos algo muy especial y engrasado sobre el escenario.
Sonaron especialmente grandes: “Claro y meridiano” con palmeras incluidas , “Perros muertos” , “Se ve que hay calidad” , “Dime” , “Porqué no te largas de aquí” , “Blues chillando en un cubo” adaptada exquisitamente de Kevin Ayers , y un homenaje muy especial al recientemente desaparecido Pedro San Martín con una íntima “Calles y avenidas”.


El Primavera Sound dejaría de ser lo que es , si desaparecieran los malditos solapamientos; aunque eso sea un claro signo de la infinidad de propuestas de su cartel y de sus 6 escenarios. Confeccionar un festival al gusto del consumidor es difícil. Si además uno tiene un espectro tan amplio de gustos , imposible.
Así que una de las horas claves de aquel último Sábado , fue el momento en el que coincidieron BEACH HOUSE y DOMINIQUE A; fue la hora de lanzar la moneda al aire , metafóricamente hablando claro , porque yo ya hacía varios días que tenía bien claras mis prioridades.
Sobretodo cuando tal y como me suponía , vi el flujo migratorio que se sucedía a las 21: 20. Mientras me comía una pita de pollo junto a dos buenos amigos de juventud , la marabunta de gente no hacía más que bajar por las escalinatas , nadie subía , todos bajaban. Llegué incluso a barajar la posibilidad de que algo estaba ocurriendo en la parte alta del festival.

Los curiosos fenómenos , algo que nunca entenderé , o si; aunque lo entienda me resisto a creer que si todo el mundo va hacia allí seguramente sea yo el que me equivoque , y no tanta gente. Como dice el padre de mi peluquero: - Tranquilo , si todos van hacia el mismo sitio , seguro que alguien nos lo contará.
A un extremo una banda que con tan solo tres discos ha conseguido encandilar a medio mundo “indie” , entendedme que no es no me gusten al contrario , su anterior disco me emocionó. Este sin embargo me confirma que la cosa tampoco es para tanto pese a tener un single tan magnético como “Myth”. Al otro extremo un DOMINIQUE A proporcionalmente abandonado a su suerte , digo proporcional porque tras 21 años de carrera sigue teniendo que justificar que él es un cantautor atípico. Así es por lo menos como lo definía algún amigo mio , el año que quedé enamorado de él hallá por 95 con su minimalista “La mémoire neuve”.
Ese año lo vi en la encantadora Plaça del Rei junto a su pareja Françoiz Breut que lloraba desconsolada por unos problemas de voz; a mi me pareció que cantó como los propios ángeles: Tan solo con una guitarra , sus voces y una bases programadas. Desde entonces han pasado ya 17 años y 8 discos más a sus espaldas; no lo volvía a ver más , aunque seguí con felicidad su crecimiento como autor independiente.
La verdad es que volvernos a reencontrar y de esta forma me ha parecido la mejor de las posibles. La puesta en escena sobria y a la vez rocosa de su último trabajo “Vers les leueurs” no hace más que reapretar cada uno de los engranajes y tornillos de la maquinaria , para que el motor del disco ruga aún mejor: Si su disco ya de por si consigue con esos melancólicos instrumentos de viento ahondar aún más en el dramatismo; en directo acentúa con más decisión si cabe , esos contrastes.
El resultado es un directo donde maneja con soltura los pasajes más románticos y despechados , dándonos una imagen sorprendente del Dominique A en la que parece sentirse tremendamente cómodo dirigiendo el vendaval en el que convierte su última gira. Todo ello sin perder por ello ni un ápice de su cordura creadora.
Como supondréis , el espectáculo está apoyado principalmente en su último disco; sobretodo porque de manera excepcional lo acompañan el quinteto de vientos con el que grabó el disco. Siendo “Ce geste absent” , “Close west” , “Rendez-nous la lumière” y “Loin du soleil” algunas de las que más me emocionaron; si no hubiera sido por las dos sorpresas que dejó para el final , donde recuperó uno de los temas que mejor me recuerda el año que lo descubrí: “Le métier de faussaire” especialmente y “Oh secret”.

Con total probabilidad dos de los conciertos: El de Dominique A y Grupo de Expertos Solynieve hallan sido los que han salvado de la quema mi final del Primavera. Porque aunque jamás me canse de ver cuantas veces haga falta a YO LA TENGO y a SAINT ETIENNE , creo que no podré dejar de recordar con nostalgia mi primer FIB de 1998 donde los vi por primera vez.
La paradoja fue tan extremadamente efímera que hubo cierto momento en el que simultáneamente tocaban la banda de Shara Crackwell y CHROMATICS. Por un momento creí estar presenciado el mismo concierto , con la sola diferencia de ser testigo de la decadencia y del despegue de una misma banda; sin saber que es lo que hace que un concierto se convierta en algo especial: La euforia de la novedad , una película , el mismo vestido con las poses de hace 3 años... a veces es contradictorio pero debe ser esa la prueba inequívoca de que sufrimos de una insatisfacción perpetua.

Los conciertos tienen esos riesgos por mucho que uno acuda a ellos de manera escéptica ni ideas preconcebidas , y estoy seguro que eso no será lo que haga mella en mi pasión por volver a acudir al Primavera en busca de experiencias. Sin embargo si creo que éste no ha sido un Primavera Sound como el de otros años , haciendo un balance de todo él , lo cual no me apetece , al final creo sinceramente que nosotros somos los que hacemos especial un momento concreto.
Como viene siendo habitual en estas dos últimas ediciones , si hay algo realmente importante , es la ocasión de volver a compartir nuestra pasión por la música con tantos amig@s: Luis la nuit , Txarls , Atticus , Lapor , Paloma , Viola , Sulo , Carlos , Fenix , Jm Hulme , Vanessa , Senda , Neftalí , Arantxa , Victor , Joaquín , Homeless , Julia , parte de mi familia (mujer , hijo , cuñada , cuñado , sobrino & Co. , y muchos otros a los que mi demencia galopante no acierta a recordar con la exactitud de un nombre. Son las verdaderas estrellas del festival , incluso me atrevería a enumerar a todos aquellos que se convierten en tu pareja anónima por un momento , y con los que cruzas miradas para asegurarte si realmente es único ese momento que estás viviendo.


Pese a que podría enumerar una retahíla de cosas que no me acaban de agradar del Primavera Sound , propias de un inconformista como yo. Al final siempre me lo acabo pasando como un enano “pervertido” a poder ser pero... , bueno va las digo porque si no reviento!!

No me gusta nada esa estratégica situación del festival , para el que no está al día de lo que lo rodea quizás le interese saber que: A 1000 mts está el ECOPARK 2 (donde se procesa toda la basura de Barcelona) , un poco más lejos la incineradora de Sant Adrià (donde se quema toda la basura que no se puede procesar) , y justo camino del escenario Mini antes de bajar las escaleras y cuando empieza a oler a comida de perro , está la planta de procesamiento de fangos; donde se deshidrata todo aquello que se extrae de las fosas sépticas (lo digo con conocimiento de causa) , interesante. Seguramente con esto quedan despejadas todas las dudas del enigmático mal olor que sufría la zona de comida del escenario San Miguel jejeje , delicioso.

No me han gustado nada las pulseras de este año (eran mejoh las de tela) , que además de no servir para nada porque te identificaban con la tarjeta; solo servían para estigmatizarte mientras te duchabas en casa.
La cerveza ya ni la miento , odio San Miguel y donde esté una Estrella o una Voll-Danm que se quite lo demás.
Las ensaladas de pasta adrezadas con las malas hiervas de los márgenes del festival ni te cuento; si tenías suerte , encontrabas algún trozo de tomate deshidratado desde las guerras púnicas.
El moderneo latente en cada rincón del festival , aunque aparentemente parecía un inconveniente , al final se convertía en un entretenimiento: Sobretodo esos looks de niño/as maltratados de algunos , cuanta pose y cuanto estilo!! , se ha de ser poco glamuroso vamos.
Y no!! no voy a darle su momento de gloria al Cristo de la capa , ese merece una entrada completa .

Pero vamos que tampoco todo fue negativo , al fin y al cabo tanto lo bueno como lo malo da un juego impresionante durante estos cinco días , si no que se lo digan a Txarls. Diría más , pese a todos esos detalles , sigue siendo el mejor festival al que he asistido; el FIB merecería otro capítulo aparte para enumerar sus perlas  tras cinco asistencias (aunque me han contado que Glastombury es muuuucho peor).
Su organización aunque mejorable me parece pionera en muchos aspectos donde he de destacar los servicios que ofrece , y lo bien que manejan la distribución de los conciertos para evitar conglomeraciones y altercados. Con eso quiero darles las gracias por ofrecernos la oportunidad año tras año desde el 2002 , de descubrir que hay otra manera de hacer festivales , donde se le dan voz a propuestas minoritarias (mejorable también , por eso). Y seguramente que ese buen hacer se vea reflejado en el civismo y buen rollo que trasmiten CASI todos los asistentes.
Si no , de que iban a salir tantas y tantas letras sobre estos días , aquí , y en algunos de los blogs amigos que allí nos volvimos a dar cita.

GRACIAS PORQUE LAS COSAS VUELVAN A SER ASÍ , ÚNICAS.



Los Colores de mis pensamientos

Music is my girlfriend

Music rules our world

Relatos Agridulces de cine y otras culturas

Carretera61cortada

Tres Cagallons baix d'un piano 

sábado, 28 de mayo de 2011

PRIMAVERA SOUND 2011 , PERDÓN SALÍ A POR....




DISCULPEN , CERRADO TEMPORALMENTE!!

ESTAMOS BUSCANDO AMAPOLAS EN EL PRIMAVERA SOUND 2011, PONDRÍA LAS CRÓNICAS AL DÍA SI NO FUERA PORQUE: TENGO MUCHO SUEÑO , ME ACUESTO TARDE ,Y ME LEVANTO MÁS.

ESTO NO ES UN SIMULACRO SE RUEGA COMENTEN LO QUE GUSTEN , SE ACEPTAN REPROCHES , CACHETES , ANÉCDOTAS Y LO QUE PLAZCAN.

AH!! TAMBIÉN SE ACEPTAN REMEDIOS DE LA ABUELA PARA CUARENTONES TRASNOCHADOS.