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jueves, 19 de septiembre de 2019

BENJAMIN BENEDICT_TRUANT_2019 Antes de que se me olvide…

 


Y engrane plato grande y a rodar de aquí una semana, cuando lo más probable es que pierda la cabeza en esos mismos frascos de cristal que Fernando.
Dicho de otra manera. Empiece a trabajar.

Me gustaría volver sobre mis pasos; y no os penséis que es un intento vano por invertir el tiempo y empezar de nuevo. Ya me gustaría. No.
Pero sí para recobrar el hilo que dejé días antes de plegar. Ya que prácticamente, en estas tres semanas no he vuelto a escuchar ni una sola novedad de este año que llevamos a cuestas. Dedicado íntegramente a meter en 4 cd’s, toda esa música sin preferencia alguna, que decoraría los 4000 kms que he hecho este verano en coche por Francia, Italia… y más Italia:

Valles, lagos sin horizonte, líneas continuas y discontinuas que delimitaban carriles, carreteras e intersecciones. Tapices de viñas perfectamente alineadas y elevadas sobre la tierra que las sustenta; como conejos de las praderas que otean.
La infinidad de tonalidades que puede tener el verde según le da el sol. La diversidad casi inclasificable de humanos, rasgos y hábitos que pueblan los rincones. O incluso el peso de la historia sobre la altiva trascendencia que nos otorgamos los mismos e insignificantes humanos.
Yo, casi podría resumir todo eso y mucho más que me dejo: En la inmensidad y serenidad de las aguas en abundancia. En lo intimidatorio y a la vez protector que puede ser el silencio de la noche. Las viejas casas, o el que debería ser nuestro justo depredador: EL REINO ANIMAL (el único al que le rindo pleitesía y ante el que postro).

Todo lo demás son solo datos que almacenamos como estímulos, y que según el caso, la capacidad, o el interés. Conservamos durante más o menos tiempo. O ya se convierte en un recuerdo con el rebomborio que cada uno le quiera dar, según lo traumático o simbólico que a uno le resulte. Vaya usted a saber.
En mi caso.
Es el de los pocos cabos a los que asirme, cuando este ardiente verano no hacía más que extenuarme con el agónico paso del tiempo.
No llegaban las vacaciones ni a tiros.



Todo el mundo colgando sus instantáneas, historias, localizaciones y odas al “qué bien estoy (pero QUÉ bien estoy) de vacaciones”; con hasta esa melodía de megafonía de estación/aeropuerto de fondo. Lo juro!!
Y yo (por fin) atado al que posiblemente, es el primer disco de este año, que me ha robado verdaderamente el corazón: BENJAMIN BENECICT aka (Ben Rubinstein), y su TRUANT (2019_Sugarcoat Records.

Que lo admito. Me pilló a traición en un momento muy blandito de mi vida: Sin rumbo, desamparao, acalorao, y sin vida ociosa con la que ahogar mis penas. Que en julio esta muy sola la ciudad.


Creo que lo descubrí de pura casualidad en primavera; espera que miro en Playlist de Spotify. Ves, pues no, fue el 24 de Junio; para esto y para la memoria difusa va muy bien el puñetero Spoti.
Cayendo de inmediato en su tercer corte: “Tell me If you’re Lonely”. Y esa maldita inercia por escuchar los tres primeros cortes con más o menos atención, y pasando de puntillas por el resto.

Un tema que divaga entre la psicodelia oriental y el trote krautrockero, pero con ese aire de Pop decadente que a tantos ya se les dio tan bien, y que a ti. Te hace arquear las cejas, y poco más.
Rebobinamos… Y sin embargo. “I Spy” te baja la lívido a mínimos. Cuando lo último que quieres en plena resaca de verbena San Juanera, es rajarte las venas pensando en los dos largos meses que te quedan hasta vacaciones.
Y ahí se quedó aparcado hasta un mes más tarde.

TRUANT no es ese simple disco de posado que me embelesó, añorando a CHERRY GHOST, I AM KLOOT, THE CZARS o a la lágrima fácil de ROY ORBISON. Hay más cosas y sin orden ritual aparente.
Y aunque esa primera impronta de Pop gregoriano, sea lo que prevalece en la panorámica. Truant es un disco que se mimetiza, igual sin un sentido claro y un poco inconexo si se quiere. Pero con una dulzura licorosa vocal arrebatadora, que lo hace totalmente encantador e irresistible.

Remonta “Ain’t Easy” con Pop de pura cepa y un texto que pisa descalzo sobre las irregularidades de la realidad cotidiana; sintiendo lo que duele hasta que el pie se hace callo, pero siempre sintiendo. La susodicha Tell me If you’re Lonely”.
Y hasta “The Way You Talk to Waiters”, que empasta a trazo grueso y rugosidad llena de matices una poética oda a la persona: la amada, venerada, y etérea figura de quien se añora.


Pero hay un receso que vacía cualquier sensación de duda. Cuando Ben se desnuda como si fuera Johnny Mathis en Open Fire Three guitars, Bob Lind, Richie Valens… o el mismísimo Roy Orbison sin orquesta. Y sus canciones se alzan o sumergen en las profundidades del pasado; según se vea. Dotando a este maravilloso disco de otro aúrea bien distinto, y ya digo, desconcertante según sea la idea del viajero a la hora de pintar de turísticos sus destinos y paisajes.
Halo” y “Change your Mind”, son dos preciosidades que si por exigencias del guion no estuvieran, serían una especie de traición a esta aventura que inició el exPeggy Sue y The Mariners Children hace tres años.
Igual que la grandeza de “Culture War” y “Alone”: Dos de las gemas que se acomodan en la cara B de este magnífico álbum.
Y que disimulan textos que con la facilidad de quien canta a los sentimientos, ensartados en melodías brillantes y acertadas. Para que logre cautivar: Primero por su música y preciosa voz, y después por la honestidad de su lírica (el amor, la injusticia, la miseria o la nostalgia). Concentrada en “Baby’s Crying”, que como en un “Common People” en clave redentora, relata las realidades humanas a veces no demasiado cantables, si el oyente solo quiere evadirse.

Hacia el final, “Dreaming” es capaz de elevar ese sentido Fleet Foxes mucho más cercano y palpable, que el atractivo envoltorio que se le ha dado al Folk pastoral llena estadios. Quizás porque Benjamin Benedict no intenta en ningún momento mutilar el fin, a costa de justificar los medios y el alcance de su música.
Para mi,perfecto.
Y así, por lo que supongo. Cerrar el disco cagándose en la recontrapu..ta tan repetidamente, tiene cuanto menos, una sanadora exorcización de las mierdas que nos rodean, aunque sea como paliativo. “Motherfucker” se llama.
Hay mejor actitud con la que firmar un segundo disco? Lo dudo.

lunes, 31 de marzo de 2014

DANNY & THE DARLEANS_2013: CANELA EN RAMA!!





canela s. f.
1   Segunda corteza de las ramas del canelo, de color marrón claro, olorosa y de sabor agradable, que se emplea como condimento generalmente en platos dulces.
2  fam. Persona o cosa de mucha calidad o que gusta mucho: -Este vino es canela, nene!!

Conmigo trabajaba hace años un compañero bajito, rechonchete, y de tez sonrosada, originario de Jaén (jubilado ya). Quien empleaba esta afección junto a otras, para mostrar la emoción del momento, jolgorio y placer: - Niño, esto está canela!!
Aquí uno que comparte procedencia, y ese terruño hacia el lugar que me vio nacer junto a que toda mi familia; la que llaman la tierra del ronquío. No puede por más que enaltecer cualquier modo de exaltación rockanrolera, con ésta o con cualquier otra que se le precie: niquelao!!, chapó!!, Delicius!!, yeah!!, Wouw!!... y así hasta hartarse.
Y es que hay cosas muchachos, a las ni la ciencia ni la teoría han tenido narices de ponerles nombre; por lo menos un nombre que las definiera con total fidelidad. Son ese tipo de fenómenos naturales y espontáneos tan inexplicables como sabios: El acto reflejo de mirar hacia arriba cuando lo hace otro. El sonreír ante un tropiezo, por más que nos compadezcamos. O el balanceo automático de la cabeza cuando por ejemplo suenan cosas como el “Boo-da-lye”, de estos profanadores de cementerios industriales; que son los Detroinianos Danny & The Darleans.
Tres auténticos bicharracos, fémina incluida, criados e instruidos entre las derruidas factorías de Detroit. Donde todavía se puede atrapar con las manos el hedor a hierro, humo, y taladrina, para olisquearlo y embriagarse con él.
Allí donde entre tugurios todavía se puede apurar una cerveza bañada en Bourbon; para olvidar las cartas mal dadas, con una buena actuación en directo de los Dirtbombs, de Detroit Cobras, o añorando a los Von Bodies.


De allí partió hace un buen puñado de años Danny Croha. Quien tras hartarse de recorrer medio mundo con sus Demolition Doll Rods en veladas con The Cramps e Iggy Pop. Decide sentarse, ¿reflexionar?, y fundar en el 2008 junto al endiablado baterista Richie Wohlfeil los actuales Danny & The Darleans; más tarde se les uniría la bajista Collen Burke.
Una especie de triángulo de satanás, que conjura con una eficiencia sin igual el Garaje Rock de los sesenta. Como quien quisiera dotar de una merecida envergadura, los ritmos más elementales y elevarlos al cuajo de donde todo nace. Poniendo si se tercia la vida en ello.

Pero lo verdaderamente memorable de este puñado de composiciones. No es el simple echo de condensar el espíritu efervescente y primitivo de los Sonics, The Seeds, The Sparkles, o de Kingsmen, siguiendo al dedillo los libros de historia; que es de agradecer. Si no su llamativa forma de insuflar aquello que todo viejo “renegao” desea: Caña de la buena, mala baba, vigor... pero vigor natural sin colorantes ni aditivos. Ya sabéis, aquello que uno siente que le recorre el cuerpo, pero que difícilmente puede explicar poniéndole un nombre, adjetivo, o explicación científica.
Es mucho más sencillo darle al play. Y dejarse de monsergas con las que teorizar, sobre algo que penetra en nuestros pabellones auditivos, y actúa con la misma eficiencia que el viejo motor de un Mustang Fastback.
O reposar el brazo ejecutor de nuestro tocadiscos. Y darle así la merecida liturgia, a algo que suena con la cavernosidad y mugrosidad de un buen ungüento de aquellos años.

La sacudida con la que arranca “Don't get in the Car”, viendo planear a The Hives. El coger velocidad con los ritmos ye-yes de “It's about my baby” donde los redobles de los tambores invocan a Small Faces o a los Kinks. Ese deje vocal y esa cadencia tan familiar de “How many Times” que nos ensarta con el aliento sobre el cogote de Mick Jagger o de Danny Phay. O el Blues Rock que destilan en “Why” como unos sucios Wave Pictures.
Aunque hay que esperar pacientemente hasta el corte ocho, para darnos de bruces con dos de las mejores rúbricas de este refrescante acierto: “Don't ask the Question” y “Doo-da-lye” son ese pisotón final al acelerador, donde tal y como hacían Dr, Explosión: Aúnan la inmediatez del garaje, y el trote imperecedero del Rock&Roll. Invitando a degustar este maravilloso artefacto de principio a fin, y sin dudas posibles. Y cerrando con dos fantabulosas “You Treated me Bad” y “Can't Kill the Rooster”, para arrastrar nuestro maltrecho cuerpo hacia las periferias. Y morir en paz mientras nos bendice el PunkRock, el Blues pendenciero, el Garaje o lo que la santa madre naturaleza nos evoque.


Danny & The Darleans se  sacaron el pasado año debajo de la manga, el elixir perfecto a mis plegarias. Un disco que como tantos, se quedó a la deriva de listas y rankings (incluyendo la mía propia).
Y que como un salmo benefactor consigue eso mismo que se propone: Puntualizar sobre en lo que en parte adolece alguna de la actual música, y hacerlo sin el más mínimo rubor ni miedo a ser tachado de refrito insustancial o revival machacón.
La música señores, es un círculo vicioso donde a veces, lo verdaderamente importante es encontrar el equilibrio entre el pasado y el presente. Avanzar hacia adelante, pero sin dejar de perder de vista la esencia primordial de la música.
Renunciar a la trascendencia del Rock, en un mundo donde todo se envuelve en celofán, se le pone un lazo, y se perfuma para convertirlo en algo nuevo. Es tan inútil como meter la cabeza en un agujero, cerrar los ojos, y taparse los oídos. Y aunque las fenefas, volantes, y las brillantes luces de los fastos nos quieran convencer de que los adornos hacen más por la cosa, que la cosa en si. Yo me quedo con las enseñanzas instintivas de los animales, las que nos hacen hacer cosas porque sí. AUUUUUUUU!!!