Entre
las tazas de valeriana y tila de mamá, y las copas de Machaquito en ayunas que mi profe de autoescuela aconsejaba como
remedio al caguele, la duda
existencial y el vértigo emocional. Solo tengo apenas una cosa clara:
El canguele no
es lo malo, sino necesario para despejar dudas si en verdad lo que quieres es
disfrutar del vértigo emocional.
Aún
y así. A eso de las cuatro y ½ de la madrugada en pleno conticinio nocturno,
un…
-(vamos
a dejarlo en sueño); pues la cosa de las pesadillas está demasiado
sobrevalorada- me ha dado un codazo.
Y
en esa tesitura de: mira al techo,
concéntrate en el guion del sueño mismamente por aquello de buscarle desenlace
o secuela, blanquea de cal la mente y abriendo los brazos, húndete en el fondo
del colchón y sigue durmiendo. La cosa, al final, ha acabado en una
acalorada e inconsciente discusión de preguntas gilipollas y respuestas en
plan: “va, déjame en paz ¿Qué mierda de
pregunta es esa? Quiero dorrmirr”; todo eso conmigo mismo entre
vuelta y vuelta, férula de la pierna p’arriba
y férula p’abajo. Y disculpen si cada
texto de este infecto chamizo acaba girando en torno a mi meseta tibial
quebrada.
[spoiler]: No me he vuelto a dormir.
Pero
calla, que venía yo ha mentarles lo aquello de que por muy brabucón que uno/a
se haga, lo bonico en realidad es sentir la fragilidad esa que junto al traspié
hace del remonte y el venirse a mar
algo infinitamente más apetitoso.
Venirse
para arriba, remontar las miserias -como en los vinos- para que las mismas
pieles que hacen de hábito de monje y la buena hora. Al final: Destilen y
extraigan por simple homogeneización, algo infinitamente más disfrutable.
Igual
que nuestro queridísimo joven alquimista Oxer
Bastegieta hace desde el 2009 en la Rioja Alavesa. Poniendo el oído en la
tierra y olfateado como un can trufero. Para que el paisaje hable igual que un
médium lo haría con los ancestros.
El
título de MATALAZ 2021 habla de un sacerdote que encabezó una revuelta contra la
burguesía y en su fracaso acabó decapitado y mostrada su cabeza en la entrada
de la ciudad como escarmiento del pueblo.
Primera
añada de unas uvas compradas de unos viejos viñedos de Lapuebla de Labarca (Álava) y de los que acabó siendo propietario.
Donde predomina un Tempranillo de baja graduación, un poco de Viura, Graciano y
Mazuelo de suelos pedregosos. Que hace de todo el conjunto, un vino que ensalza
con orgullo aquellos vinos de pueblo de la antigua Rioja Alavesa.
Algunos
pensarán que determinar un vino rústico o de pueblo es algo peyorativo, si
tomamos la medida de excelencia en lo inalcanzable, sublime o
extraordinariamente refinado… Error.
Matalaz
rehúye las extracciones extremas moduladas por la barrica y los años de
botella. Y destaca por buscar la franqueza y la expresión de viña, uva y suelos
en todo su esplendor.
Fermentado
en barricas abiertas con un 20% de raspón para que la uva muestre sus curvas y
relieves, la primera impresión es la de un vino complejo a la vez que afable;
algo que puede parecer contradictorio pero que es el objetivo principal de un
vino para gustar a todo cristo.
De
color purpúreo 13’5 de alcohol y un ph de 3’6, se entrevén notas florales
aventadas de espliego, tabaco de liar, tomates secos
encurtidos y una pizca sanguina o carnosa a copa parada.
En
boca tiene una entrada deliciosa y agradecida que remata con regustos que van
desde la fruta negra(arándanos, moras), la hierba de monte y el sotobosque, con un puntito especiado de pimienta negra japonesa, tinta china y canela en rama, en sintonía casi perfecta. Fluyen como
mil amores en su comedida acidez y sus taninos perfectamente integrados,
haciendo de él algo verdaderamente jugoso, fresco y agradecido para el maridaje
más inverosímil.
Resumiendo:
Eso
que uno busca en el disfrute conjuntando elegancia, desenfado, proximidad y ese
halo interesante que todo mortal envidia. Poca intervención y precisión o lo
que viene a ser ponerse a la altura del territorio para que un vino de pueblo
sea tan seductor como…
¿¡Viggo
Mortensen!? Buena gente, vino rico.
Con
poco más de veinte años, su padre pidió a Oxer que elaborara un txakoli para el
restaurante familiar en Kortezubi (Vizkaia) a partir de una viña plantada en
las inmediaciones.
Ni
corto ni perezoso le dio vida con una fermentación espontánea y apenas unos
meses en inox entre pellejos; su actual y vertical Marko.
Desde
entonces, Oxer ha trazado puentes invisibles pero bien fundamentados entre la
ría (itsasadarra) de Mundaka, la Rioja Alavesa, la Alta e incluso Navarra.
Tierras
por las que -ahora que pienso-, seguro transité aquella mañana de domingo
resacoso tras una extraña noche de marcha en Bilbao. Eludiendo la autopista en
mi regreso a Markina, donde dormíamos, y a tiro de piedra de Berriatua; lugar
de trabajé por dos meses, hace ya14 años
Así
que, podríamos decir.
Que
en esta ardua labor de venirse a mar: De
pasear descalzo por la vida tiznándose y puliendo el callo con el silicato, el
cuarzo y los materiales ferrosos que tiñen de ocres graduales las costas
vizcaínas.
La
miscelánea de vino, canciones y recuerdos.
Cobra
la misma importancia de quien se mira hacia dentro en reversible pirueta.
Rompiendo
en mil pedazos el espejo que nos refleja para descender sin oxígeno ni boyas,
hacia ese infiernillo que todo quisqui llevamos a cuestas como una
rémora, para que bulla y fría dando candela en nuestro beneficio.
Aquí
abajo no os podéis imaginar lo estupendamente que estamos a merced de las corrientes freáticas.
De
tanto en tanto subimos a la superficie y sacamos la cabeza con sumo cuidado;
que la última vez me pisó los dedos un smombie
(put* anglicismos). Y si lo hago, será pintado de Gurb al que solo verás entornando los ojos con decodificadora
presbicia, y sin malicia claro está.
El
hecho de que mis cuatro patas me impiden alcanzar la velocidad de crucero de la
señora mayor que se cuela; hábil como un ninja. Me conformo con tomar el sol
por acuerdo escrito entre la Vitamina D y el Calcio para la osteopenia. Y mirar
apoyado en las barandas de mi balcón, para estudiar lo que la gente hace para ser
invisible:
Anoto, doy un
sorbo. Apunto, una calada. Miro hacia el cielo mordisqueando el extremo de un
lápiz chico, subo el volumen, y considero lo imprescindible de las canciones
para una salud ornamental adecuada.
Esta
vez creo que no voy a enumerar ni ordenar los politonos, no. Creo que ese mismo
orden aleatorio basado en el disciplinado alfabeto, es el mismo que me excitaba
al agitar el pop con lo electrónico y romper las fibras del anquilosado folk
con el dinamismo de lo bailable cuando me daba por ponerle música a gente
Fantástica hace 20 años. Así que, admito que me gusta como ha quedado este
puñado de canciones por el mero y arbitrario sistema de al zurro pelao y santas pascuas.
Me
he embalao me he embalao y al final, cuarentaypico canciones.
Que
es buena señal, no me quejo, al contrario. Considero que esta vez, puedo estar
tranquilo y dormir a pata suelta
-cachondo-.
Y además, no solo eso. Tengo la sensación de que puede que todas me gusten por
igual; que ya es mucho decir por mas que insistiera siempre.
Cuando
creía que el año se iba a la mierda va y la mierda abona los brotes.
No
llueve, es cierto, pero aquí abajo se está bien fresco.
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