CANCIONES CON_TACTO #1 PARA AMANTES SIN ASCOS

El señor Pertrecho se desvelaba: A las 3, a las 6, y a las 8; sin saber porqué. Y en ese momento, caía en un profundo sueño hasta las 10.

Por eso, cada mañana cuando llegaba a la panadería a las 11. Una enorme cola de no menos diez personas prolongaba su espera, al menos 20 minutos.

A la señora Enjuta le pasaba exactamente lo mismo. Con la diferencia de que en vez de caer exhausta de sueño hasta las 10. Ella, dedicaba esas mismas dos horas en: Ducharse, hidratarse, acicalarse, vestirse y perfumarse. Como si de un gran evento se tratara.

Invirtiendo esos mismos dos mil metros, uno: En hacer ese mínimo ejercicio diario que le permitía el encierro; pese a tener una panadería justo en frente de su casa. Y el otro, en dar por bueno ese tiempo en ponerse guapa, para el disfrute y envidia de sus vecinos a partes iguales.

Llevaban media cara tapada con las mascarillas, y los guantes remataban tan aséptico disfraz. Pero como todo el mundo iba igual, una especie de democracia estética imperaba en el barrio.

El primer día que coincidieron en la cola, él no perdió detalle de su cuerpo sin importarle lo más mínimo su rostro oculto.

Durante ese largo año y medio de medidas preventivas, le dio tiempo de observar todos y cada uno de sus atributos: Sus curvas, el pie que calzaba, su cabello, su olor… A ella le pasó lo mismo.

Llegó incluso a imaginar: Su talla de pantalones, el ancho de su espalda, la altura, y hasta su edad.

Lo que al principio fue una mera coincidencia, se acabó convirtiendo en un rito de cortejo mutuo en el más absoluto de los anonimatos.

Jamás mediaron palabra, pero cada día a las 11; lloviese o hiciera un sol radiante, la calor fuera sofocante o el frío insoportable. Allí estaban los dos a una distancia prudencial, cada uno de los días de la semana.

Él hacía como si se giraba para mirar a un lado la calle; el día que ella estaba detrás. Y ella miraba hacia la farmacia, si él se interponía en su línea de visión.

La distancia de dos metros entre si estipulada invitaba a pasos prudentes e imposibilitaba cualquier tipo de intimación. Se evitaba cualquier signo de debilidad, desesperación, o fatiga. Y reinaba una armonía tensa que a menudo confundía la disciplina con el temor, y la resignación con el sufrimiento.

Y fue tal la aflicción y compasión del uno con el otro.

Que una buena mañana del caluroso y sofocante mes de Julio. Cuando se atisbaba el final, del mismo modo que todo el mundo había olvidado ya el roce, el cariño y las manos. Dando por sentado el conformismo y la nostalgia.

El Sr Pertrecho, asomando dos pares de lágrimas como el rocío, por el pespunte de su mascarilla.

Soltó las bolsas de la compra, lanzó los guantes de látex al viento, y pisoteo su mascarilla. Abalanzándose hacia la Sr Enjuta en una acción común, sincronizada y repentina.

Se fundieron en un abrazo constriñente y en un beso. Que se prolongó del orden de dos horas y media, sin que por allí apareciese policía alguna o vecino inquisidor que se preciara. Sin importarles en absoluto, los horripilantes rostros que se escondían tras sus mascarillas. - El amor es ciego – como decían.

O por lo menos, una necesidad.

Es más. Cuando acabaron. Todos y cada uno de los paisanos y paisanas que allí esperaba en su respectiva cola de: La Panadería, la frutería, la bodega de vinos a granel, la farmacia y el estanco.

Estaban envueltos en una melé de cariños, arrumacos y besos de rosca chapa, rosca de hilo fino, whitworth, y sellers también.

Y la música. la de aquel desaliñado vecino de los apartamentos de la vieja casa de enfrente; que cada mañana compartía a viva voz desde su diminuto balcón. Sonó aún más fuerte que las bandas nupciales de la plaza de la Iglesia. Levantando al viento las flores ya secas de los marchitos cerezos.

Siendo felices y comiendo pan, mucho pan recién horneado.

TRACKLIST:

OO_JULIO IGLESIAS_LA VIDA SIGUE IGUAL
O1_HOLY WAVE_ESCAPISM
02_ALICE PHOEBE LOU_WITCHES
03_JEANINES_THINGS ARE GONNA CHANGE
04_LOLAS_DESTROY
05_DAN SARTAIN_FUCK FRIDAY
06-PEEL DREAM MAGAZINE_PILL
07_DEVON WILLIAMS_FOLLOWED ME BACK
08_BOMBAY BICYCLE CLUB_EAT, SLEEP, WAKE (nothing but you...)
09_THE DEVONNS_BLOOD RED BLUES (protest song)
10_JOSEPHINE_HE STILL CALLS ME BABY
11_JUNIORE_ADOLESCENT
12_HAPPYNESS_OUCH
13_HELICON_SOUND OF CONFESSION
14_SURE_MARROWS
15_PENNY DIVING_UNDERTOW
16_MOANING_MAKE IT STOP
17_THE ELECTRIC SOFT PARADE_NEVER MIND
18_TEEN BLUSH_80'S GIRLS
19_SEAZOO_HEADING OUT
20_DISQ_GENTLE
21_COMET POND_SPIRIT
22_GREG DULLI_SCORPIO
23_CAR SEAT HEADREST_HILLYWOOD
24_MAPACHE_ME DA MUERTE
25_ELEPHANT CASTLE_COOL TO BE UNHAPPY
26_MORRISSEY_WHAT KIND OF PEOPLE LIVE IN THESE HOUSE
27_WHYTE HORSES_SEABIRD
28_STEPHEN MALKMUS_CASH UP
29_BEN WATT_HAND

MINIATURE TIGERS_FORTRESS_2010: BAILAR O LLORAR, TÚ DIRÁS

Un espasmo breakdancero me ha catapultado de mi cama a las seis de la mañana. Consecuencia de un retortijón tan largo y agudo, como un acorde de Brian May y al grito de: -Mamaaaaaaaa!! Ooh I don’t want to die!!

He visto su estampa – la de Brian May – ahí, con su pelazo en el blanco de la pared; como una cara de Bélmez (ayer tarde vi la película, no sin antes resistirme) Y todavía creo que sufro las consecuencias mezcladas con frutos secos, cafeína, licores y repostería varia.

Un estreñimiento seguramente, fruto de esta inactividad y ponzoñosa vaguería que se apodera de todos nosotros. Y que ni contoneando grácilmente mis glúteos cual Valentín Massana cada mañana que me dispongo hacia la panadería. He podido evitar postrarme en la taza del water con la mirada perdida en las juntas de los azulejos y sus voradas, por infinitas horas.

Allí. Me ha dado tiempo cerrando los ojos, a pensar largamente en el sentido de la vida.

No en un hipotético futuro ni en un destino cualquiera.

Sino en un pasado anecdótico por el cual paseamos distraídamente silbando alegremente o a la carrera cochinera como el que pierde el autobús de la efeméride; según se mire.

Acordándonos solamente de los difuntos, cuando fallecen. De los héroes, cuando ganan. Y de los amigos, cuando nos sentimos solos.

Y es con la música: Ese maravilloso elemento inerte y etéreo que sin embargo, funciona maravillosamente como diluyente de todo lo anterior.

Cuando la tristeza químicamente indescifrable, al mezclarse con las melodías y agitarlo todo, puede convertirse en felicidad.

O por lo menos, en ese raro combustible capaz de erizarte el bello y así…

El pie derecho sigue el copás y la cabeza asiente.

Le siguen las caderas y tronco empieza a balancearse en una elasticidad y torsión inédita en cualquier otra actividad física que se precie.

Para que el siguiente efecto suceda. El elemento diluyente en cuestión debe entrar – no se sabe cómo – en el riego sanguíneo y de ahí, al corazón.

Es imprescindible que el corazón lo bombee, sino, se corre el riesgo de muerte lenta e inexorable o al efecto, la muerte espiritual:

Una en la que aparentemente todo sucede con normalidad, pues los órganos vitales siguen funcionando y hasta ejecutando eso que llaman “vida normal”. Pero lo cierto, es que es una muerte en vida o vida aburrida (mal humor, indisposición constante, apatía, amargura, hipersensibilidad a la infelicidad); y un montón de síntomas aceptados de buen grado por muchos, e incluso no diagnosticados como tales.

Por eso, yo cada sábado noche. Pese a que mi dilema más trascendental pudiera ser: - Que narices voy a cenar esta noche?

Conjuro las luciérnagas de colores, atenúo la fría luz blanca, alzo las persianas para exivicionar todas mis vergüenzas en público

– cámaras!! acción!!

Y bailo sin ese terror, igual que el de:

- Señor Crespo!! salga al encerado!!

Y el miedo escénico, se va volando al carajo!!.

En una semana de incesante lluvia; como si hasta los elementos se hubieran conjurado para jodernos la existencia. O quien sabe si un rapapolvo de la naturaleza para reordenar los ciclos, y dar hasta sentido a los refranes.

He acunado una crema de acelgas, calabaza y trigueros, con la chispa de la lima y el jengibre. Y un chupete de Miso y vino rancio (mis nuevos aliados); para darle ese ritmo que todo guiso precisa. Aventado por una copa de Oporto Dry White de Nieeport, y un cacho de cremoso queso de cabra del Moianès. Intentando conjurar un rayo de sol con las melodías de MINIATURE TIGERS.

No la de los últimos cuatro discos de este cuarteto de Brooklyn (aunque Vampires in the Daylight/Oct2019 es otra maravilla). Sino con la de aquella anomalía de psicodelia popera que invocaba a Beach Boys, Beatles, Of Montreal , o incluso el espíritu abstracto de los Beulah. Como si su artístico y poroso líder Charlie Brand, en esta presunta fortaleza, intentara dejar constancia de su Phoenix originario como otra de sus pinturas. Y la infalible mano de su coleguilla, Christopher Chu (The Morning Benders, Pop ETC) a los mandos de la nave.

Sin ir más lejos, “Masion of Misery”, invita a adoptar una postura gorilesca y bailar en una especie de rito a la fertilidad. Y es, sin duda, uno de los mejores arranques discográficos que conozco en lo que a pescozón contagioso se refiere:

Esa parte intrínseca de cacharrería, su malavarista batería y como no. La infinidad de cachibaches, ruiditos y esos deliciosos cantos corales que te llevan en volandas y el subidón final.

FORTRESS tiene ese ingrediente con parte de feria ambulante, teatro callejero, trovadores y bufonada que te pone de buen humor. Sino… como se entienden mis desavenencias con el Parklife de Blur. Cuando aquí, “Rock & Roll Mountain Troll”, cumple a rajatabla esa vertiente cómica y costumbrista del mejor pop británico. Que sin embargo sí me empuja a descalzarse y hacer pallasadas frente a la ventana de mi comedor.

O salir a destiempo y hora, a aplaudir al balcón con “Japanese Woman”, pa ver que dicen los vecinos y echarnos unas risas; un poco surrealistas y bizarras, si se quiere.

La solidaridad anímica es infinitamente más crucial que cualquier debate lógico (según lo miren los estadistas, claro). Y no hay nada más solícito que abrir ventanales, ahora que el Haba Cadabra a abierto las nubes, igual que las aguas Moisés, y despunta el sol.

No os lo dije?

El contrapunto sosegado de canciones como “Dark Tower”, tienen en mi el mismo efecto: Con la diferencia de que ya abro los brazos intentando cazar abrazos invisibles, pero bien presentes en esta delicia de soleada canción.

Un susurro como el licoroso Oporto deslizándose por el paladar. Casi las mismas evocaciones a resinas y nuez. La invasión total en el final ácido y complejo.

Con la animosa y juguetona “Gold Skull”. Sostienes la copa, delimitas el horizonte con su esbeltez, te echas a la boca un cremoso pedazo de queso… Y te suspendes desde las alturas.

No hay vértigo ni nubarrones y Sant Jordi ha subido en nuestra busca,

Todo acompaña ¿será el alcohol? O es amor.

FORTRESS tiene esa parte de tobogán que estimula, como las relaciones y el cariño: Que unas veces te eriza hasta el estómago, y otras en cambio, te escuecen como el desuelle.

Te podrías incluso subir al terrado con la eufórica “Bullfighter Jacket”. A ver si te encuentras a la vecina de al lado tendiendo la ropa, para bailar bien cogidos un swim con el firme propósito de la ilegalidad del roce, que hace el cariño.

La cosa realmente, es que es segundo disco publicado por la banda de Phoenix es un bendita maravilla; sin más encuadres o disertaciones. Mi salvador.

No entiendo como el resto de su carrera ha sido tan hedonista y simple, la verdad; supongo que duplicarían su éxito, o es mi falta de predisposición. Sobretodo cuando son canciones tan jugosas como “Egyptian Robe”. Donde podrían haber ido de la mano con el despatarrante y único disco de THE OLMS; que se publicó tres años después. A los que tampoco les acompañó el éxito, salvo en reductos muy reductos.

¿Se figuran a donde nos empujan los miserables?

Te podrías permitir hasta sacar a bailar a tu madre, con los aires de pasodoble y slow calypso que se nos trae “Tropical Birds”. Menudo ingenio melódico la de estos me supongo, por entonces veinteañeros!!

“Lolita” tiene esa misma proyección artística y contemplativa que posee Charlie Brand; el ideólogo. El encanto de serenata de esta canción, obedece más a un instinto mucho más radial que el simple Pop de la época. E intuyo y descifro, que esa otra pasión que tiene Charlie por la pintura y arte en general. Es el otro inadvertido detalle que me falta, para unificar toda su obra. Aunque éste, el segundo, sea el que haya aparecido de repente. Como ese amigo que necesita ahora, a tu vera.

Parece tonto, puede. Pero es infinitamente más versátil que otros moldes usados, con más éxito y pegada comercial, aunque muchísimo menos inspiradores y didácticos.

“Coyote Enchantman” se zambulle en el tropicalismo de herencia Byrne para cerrar. Y para mi gusto, con más riqueza y sensibilidad que los exitosos Vampire Weekend del mismo año; salvando escandalosamente las diferencias, claro. Por eso de dar esquinazo a los éxitos populares, y tener desde siempre más apego a las cosas que ocurren, cuando tienen que ocurrir.

Buscar y encontrar es excitante, pero tropezarse y reír a carcajadas, mucho mejor. De verdad.

MORRISSEY_I AM NOT A DOG ON A CHAIN_2020: BANDAS SONORAS DE ENCIERRO, PERFECTAS

Éste, es el tercer fin de semana que amanezco a deshoras en medio de una especie de día de la marmota. Y que aparte de esa hipnosis de cafeinismo propio del desperezo matinal, mi cerebro solo obedece a una banda sonora sintomática: El nuevo y flamante nuevo disco de nuestro amigo Steven Patrick Morrissey.

Cada lustrosa mañana suena en mi salón, como un himno a la esperanza que perdí hace… catorce años ya? joder!!

Y soy el primero que entre la sorpresa y la justificación, siento que debería darme vergüenza. Con lo que este hombre me ha dado!!

Aunque no se si deberías atender más que lo justo a la reflexión que aquí expreso, copa en mano.

De un tiempo para aquí (ese en el que todo se señala menos lo propio), nos hemos olvidado de lo básico. Sí, lo básico.

Le damos tantas vueltas a la cabeza como iluminados se suben a la palestra. Que ni vamos, ni llegamos a ningún sitio.

Igual que ese perro histérico que persigue su propia cola mascullando un-...Como te goooooooja…. Y mira por donde, entra a escena Morrissey.

Un artista al que adoro desde que quedé con 16 prendado por su estética avanzada como la Ian Curtis; la que ves con retrospectiva y sigue molando incluso más que en su día. Y es lógico: Vestirse de serie en Zara, Desigual, o incluso en G-Star; si te da pa más el parné de la nómina. Tiene su cosa contraindicada del pret a porter y la poca imaginación: Que to cristo va, y piensa igual.

Con la de disfraces que nos hemos hecho con cuatro trapos de las gangas!!

Con la música tampoco creáis que la cosa difiere demasiado. De hecho, igual que lo que dice Eduald Carbonell sobre la especie humana y su advertencia de parar la uniformación - como síntoma de la globalización - que nos lleva a la puta extinción. En aras de la planetificación o biodiversidad de toda la vida.

En cualquier aspecto que considere el alelamiento borreguero de no buscar cada uno su propio yo. O dicho de otra manera: Hacer lo que te salga de la polla o del coño. En vez de asomarte al balcón de las redes sociales como si fuera un patio de luces donde cacarear mierda. Considero a Mr. Morrissey, un poco el paradigma del asunto, al margen de si le tienes manía, te gusta lo que hace, o no:

Lleva desde siempre haciendo un poco lo que le sale del ego; que lo tiene más grande que los del caballo de Espartero, vale. Que son más o menos los mismos que sentenciando su hegemonía dentro del magisterio vocal popero; obviando por higiene sus tres últimas entregas (versiones rejuntadas incluidas), con más pena que gloria.

No sé si es buena la media la verdad. Pero se me escapa la risa y se me afloja la vejiga cuando veo tanto culto a otros. Que dan menos signos de vida creativa y procreativa que los Pandas de Ocean Park en Hong Kong. Y sin embargo ahí están, hieráticos e indiscutibles; o por lo menos justificados.

El muchacho no.

Tiene ya sus sesenta bien plantaos y se reinventa a cada paso que da, en sorpresas, desaciertos, y romanticismos bizarros a partes iguales: Como los abuelos del barrio de mis padres, que cruzan las calles por medio y en diagonal, sin filtro que los detenga.

O el mismo que aquí confiesa:

Que se ve abalanzado y a trompicones hacia los cincuenta, y en vez de ganar en mesura, tira del “no filter/free emisions”. Anda que ya me vale!!

Una colección de canciones las que se ha sacado del alerón por sorpresa, y cuando nadie absolutamente le hacía puto caso salvo para crucificarlo. Que si bien los medios se han apresurado a criticar positivamente entre peros y condiciones - anoche estuve dando un garbeo por la prensa antes de acostarme, lo admito - Y el resumen básicamente es: MOLA PERO… ES QUE… BUENO VA…

En fin, que no hay cosa que me la ponga más dura que ese malditismo cultivado entre la aflicción, el rencor constante y una boca muy grande. Y el causa efecto que genera evidenciando que nos hemos convertido en unos mojigatos de dos pares de… ABRAZOS.

Y a todo esto. Cuanto más gira en mi disquera y el espacio que da el querer ampliar tu zona de confín. Más me gusta este disco copón!!

Y no es porque me haya ido a mi rincón de pensar donde tengo la capillita de mis Smiths, o a diseccionar mi discografía morrisiana para ver si son veinte los que tengo, o ya casi cincuenta. Comprobando si el pulso se mantiene en la comparativa. O decido regodearme en mi pasado melancólico, tan lícito como contraproducente que es.

I AM NOT A DOG IN A CHAIN es un disco cuanto menos curioso, que no transgresor como muchos dicen o revolucionario por la electrónica (comedida), que aquí se usa.

Morrissey ha publicado un álbum donde sobretodo, recupera ese acierto innato a la hora de generar melodías vocales imperecederas. Solo que esta vez, a prescindido de los elementos básicos de guitarras, bajo, batería. Y lo ha envuelto todo en una estética sonora de POP AOR hiperochentero, de hombreras, brilli brilli, tocados, y maquillaje sobrecargado de señora que va cada viernes a la peluquería.

Lo bueno es que en el fondo no ha cambiado nada en realidad . Pues aquí el señor, por mucho que la escena le reprenda, sigue siendo el puto amo a la hora de escenografiar el POP MELÓDICO en forma de canción. Dando un poco lo mismo el soporte que emplee, aunque a mi personalmente me guste infinitamente más su versión más guitarrera de “Your Arsenal”, “Southpaw Grammar” y “Ringlaeder of Tormentors”; pero infinitamente, vamos.

Lo cual, no quiere decir, que admito humildemente que me pierde este rollo de… no sabría como definirlo… ItaloPop sintético? Que hace que el disco en cuestión, suene un poco entre lo pasado de moda y petardo, pero tremendamente innovador para lo que es su línea musical. E insisto, sus dos discos anteriores me parecían directamente flojos pese a tener la misma deriva más hacia la pachanga, que al Pop ochentero que lo ha caracterizado.

A ver si va a ser que no le saben escribir la música o chochea.

Su catorceavo trabajo de estudio despega con “Jim Jim Falls”: Una canción al trote de una horripilante base, que podría pertenecer a cualquier BSO de SPY GAME o si me apuras, de James Bond. Pero que paradójicamente, alza el vuelo, y además, contiene una de sus letras más valientes en sus últimos 10 años: “Si vas a ir corriendo a casa a llorar, no me hagas perder el tiempo. Si te vas a matar para salvar la cara, entonces hazlo”

Una de esas canciones que en cualquier otra circunstancia, o a manos de otro, podría parecerte uno de tantos truños. En la voz de Mozz, resulta no solo pegajosa sino un temazo en toda regla. Y ojo, no estamos aquí y ahora, comparándola con las diez primeras canciones que me vienen a la cabeza, de su longeva trayectoria.

A diferencia de otros discos con producciones similares, aquí hay una valentía y desarraigo similar al que experimentó en el 94/95; que es de los que mejores canciones nos a provisto.

Cuando Morrissey deja ese rencor enfermizo y vengativo, o esa autocompasión lastimera de divo. Y saca su arrogancia de Handsome Devil, es cuando vemos su mejor versión y la que todos recordamos de él.

Con “Love Is On Its Way Out” pasa más o menos lo mismo:

Una canción con unos arreglos por momentos horteras (marca de la casa Manzur), que por suerte su romanticismo parmasiano acaban corrigiendo, con una hermosa interpretación vocal: “¿Leíste los titulares? / ¿Viste el gas nervioso? Niños llorando / ¿Viste a los tristes ricos, cazando, derribando elefantes y leones?” Reza

En “Bobby, Don’t you Think They Know?, primer single de adelanto. No tiene la misma suerte, y pese a que la canción aún excediendo en tiempo y pomposidad barroca es muy chula en líneas generales. Le pesa una barbaridad la desbocada voz de Thelma Houston; empeñada en demostrarnos su impresionante chorro de voz a sus 73 años. Que para mi gusto personal, es excedida y desmesurada. Aunque creo que es de su agrado; sino acuérdense del amor procesado a Klaus Nomi, o la “That’s How People Grow Up” con Kristeen Young a todo trapo.

“I Am not a Dog on a Chain” es otra de esas canciones que gana en escuchas, como todo el disco al que da nombre. De una estructura inédita en la carrera del mancuniano, es una de esas donde el lirismo vocal del autor refrenda de largo su especial talento a la hora de cantar y vocalizar; algo que a mi personalmente siempre me ha fascinado de él.

Cantar, pues sí, lo hacen muchos con más o menos suerte. Con letras espléndidas y auténticas tontadas. Pero casi ninguno como lo hace Steven Patrick Morrissey en la musicalidad de su entonación y pronunciación melódica. Quizás otros maestros también lo han sido Franck Sinatra o Tom Jones.

Tropezamos de repente con “What Kind of People Live in the Houses”; para mi la mejor canción del disco junta a la que le sigue, y desde “I Throwing my arms Around Paris”: “¿Qué tipo de personas viven en estas casas? que duermen con quien duermen solo porque tienen miedo de probar el cambio”

“Knockaut World” es otra de mis preferidas. Una golosina de apenas tres minutos y algo, con una cadencia hipnótica e inigualable con su decadente letra. Donde de deshuesan y exponen al sol, la mayoría de enfermizos hábitos de nuestro presente/futuro más inmediato. Que bien podría enmarcarse entre las mejores melodías que ha compuesto, incluyendo su carrera con The Smiths, siendo susceptible a cualquier arreglo.

“Darling, I a Hug a Pillow” parece un tributo a Kirsty McColl. Esos extraños metales del inicio y desconcertante asíntota. Contrastan con unos maravillosos arreglos de cuerda y un encantador final, que parece estar compuesto a medida para imaginar los coros de la siempre extrañada Kirsty.

Que decir de “Once I Saw the River Clean”…

Pues que si se ha de buscar un futurible hit, dentro de los inexistentes o de falsa apariencia que ocupan este refrescante disco. Apuesto a que es este!!

Tan acorde como los fueron los cortes electrónicos del WHIPLASH de James. Y posiblemente al que no todos le harán la justicia que se merece, sino el tiempo.

“The Truth About Ruth”, como una especie de fábula. Es de las pocas canciones que me dejan indiferente. Igual que “The Secret of Music”, que parece intentar emular a la oscura “The Teachers are Afraid of the Pupils” pero con peor suerte. Y que como si de unos pseudo Massive Attack se tratase, se queda tan solo en un ensayo poco aprovechado y algo fallido. Dejando un regusto agridulce, aunque “My Hurling Days are Done” agrade a ratos y no deje de ser otro de los grandes cortes de este disco.

Define en líneas generales a I AM NOT A DOG IN A CHAIN, como un trabajo rupturista, pero a medias. Un resquicio de esperanza y oxígeno perfecto para estos días de encierro. Y diferente, no solo en lo que se refiere a la carrera de mi adorado Morrissey, sino en la música que pulula en la actualidad de manos de iconos de nuestra juventud. Pero que jamás se debería usar como referente para suplir las carencias que tenemos respecto a nuestro pasado.

Más bien eso sí. Como un acto consecuente al tiempo que le toca vivir a un artista único e irrepetible. Que al margen del amor/odio que genera, mejor a sabido envejecer (evolucionar) sin apenas perder su condición de referente.

Díganme si no, cinco artistas de los 80/90 y 00’s con una regularidad y fidelidad más o menos notable. Si no te gusta o lo odias, ni lo intentes.