domingo, 4 de octubre de 2020

LAS CANCIONES NOS DEVORAN: PLAY REPLAYLIST HASTA QUE EL ARAÑAZO SEA TATUAJE

 

Noche entrada, aúllan las sirenas y rebotan sus luces contra pared, techo... en una carambola mecánica repetitiva, es noche de licantropía.

Sus padres estarán fuera todo el mes de Octubre en unas vacaciones prometidas de bodas de plata, así que el piso sera todo suyo para que la salida de los Viernes sea por fin su momento de liturgia, íntimo y ceremonial que se merece: El equipo a todo volumen sonando BEAT JUNKIES al compás de las luces, una barra de incienso que se consume a sus espaldas llenando pulmones y pituitaria del perfume de Benjuí, gestos y poses ante el espejo, y una botella de vino que bebe mientras sigue un rito del cual solo se siente atrevido cuando nadie lo mira:


Esta noche volveré a caminar a oscuras buscando mi pequeño momento de gloria, aquel por el que pasamos de nuestro anodino anonimato a uno, más brillante y trascendente. La trascendencia de sentirse alguien influyente e imprescindible para las almas cándidas que son incapaces de encontrar la brújula de sus vidas. Yo en cambio decidí a temprana edad que debía transgredir a mi propio ser, fuera como fuese.

Cada noche acudíamos el grupo al mismo Club de la zona vieja de la ciudad, ideando una ruta parecida a la del laberinto del Minotauro por entre la callejuelas adoquinadas de la Judería, de los curtidores, y herreros. Hacia un repecho, girando tres veces a la izquierda y dos hacia la derecha se alzaba al fondo de una calle sin salida, una enorme casona de estilo modernista y adobes desconchados. En la puerta un enorme Puertorriqueño de ojos azules y espaldas musculadas vigilaba que todos aquellos que tenían la suerte de ser invitados entrasen en perfecto y sigiloso orden. Desde dentro no se oía ni el más mínimo atisbo de música alguna, una serie de puertas, baldas, y contrapuertas evitaban que saliese al exterior el más mínimo sonido, y todos íbamos entrando religiosamente como si aquello fuese un club clandestino.

En realidad así era, una sala regentada por tipo espigado que se apoyaba como cada noche en la barra del final y consumía a pequeños sorbos Dry Martini, uno tras otro sin aparentes signos de embriaguez; que escogía cuidadosamente aquel que podía ostentar el privilegio de codearse con lo más actual de la noche cosmopolita, o familiarizar con la camada que más le convenía: Tribus urbanas recluidas en guetos, desvirgados ligeros de cascos, adictos compulsivos a las sustancias, melómanos emocionalmente frágiles, velludos motards de cruzadas desgarradas, intelectuales varios, madres sin pareja conocida, jubilados recompuestos por la tecnología cibernética, niños que se quedaron milagrosamente en los 14 años, hermosas chicas lanzadas al estrellato, coreógrafos de la noche. Y yo.

 



Permanecía unos minutos observando de forma panorámica la enorme sala antes de bajar el primer escalón hacia lo que era el en teoría Hall de la sala: Miraba de izquierda a derecha y recomponía una hipotética noche al frente de los mandos de la tan codiciada mesa de mezclas. Allí, en un plano superior y tras una especie de púlpito desde donde predicar las salmas a las almas perdidas, estaba Deejay MÁS. Un veterano y déspota residente que cada noche daba y quitaba aquello que el porcentaje más alto demandaba, desde las manadas numerosas, hasta el último y solitario invitado. Todo dependía en gran parte de la cantidad de sustancia que habían abonado voluntariamente los consumidores: Según los guiños, muecas y movimientos de cabeza que el cliente estuviera dispuesto pagar al Barman, tantas eran las gotas que añadía a la consumición.


Hubo una noche una de mis primeras noches que me animé a comprobar los milagrosos efectos del cuentagotas y que todo el mundo se peleaba por contarte; tantos efectos y sensaciones como la adicción del narrador tuviera. Fue la única vez y jamás volví a caer en la tentación tras comprobar que no era dueño de mi lengua vivaz, ni de mis movimientos reflejos. Desde entonces me mantuve por largos periodos abstraído de lo que en el centro de la pista sucedía.

Tan solo irrumpía en ella cuando el alcohol en sangre era superior al 70%. Entonces, mis piernas y el grupo de nostálgicos saltábamos a la pista y balanceábamos nuestros cuerpos al ritmo de alguna vieja pieza que Dj MÁS tuviera el generoso gusto de brindarnos. Es curioso porque aunque siempre tuvo una manera poco democrática de pinchar, sabía como conformar a todos sin que se notara el menor signo de que descendía el flujo de público en la pista; era inteligente.

Los bombos y los ritmos se sincronizaban magistralmente proyectando un aura divina sobre él, cual bola de neón. Jamás podías acceder a suplicarle una petición por lo inaccesible de la cabina, pero sin embargo era tal el acierto en sus mezclas que parecía que las melodías estuvieran sospechosamente compuestas para su lucimiento personal. Nadie dudaba por un momento que todo dejara de transcurrir según el guión, ni mucho menos que fuera otro el que dictara, qué nos convenía o no escuchar y bailar durante el resto de nuestras vidas. Una relación de semi esclavitud y de devota sumisión que se apoyaba en la creencia general de que el magnánimo indicaría por siempre el camino de sus siervos.




Tuvieron que pasar largos años hasta que alguna voz se alzara contra el mesías. Aparecieron los primeros clanes liderados por gente a la que las sustancias ya no le seducían, pandilleros que blandían canciones de afilado acero cortante que amenazaban con rebanar con una certera elipse cuello y manos del laureado dictador. Algo sacudía por fin el cómodo conformismo de fiel clientela, sin acabar de dilucidar qué fue lo que todo ese tiempo nos deslumbró y lo que progresivamente fue generando el cambio, para que se despertara en mi interior un rumor de protagonismo.

Yo emocionado sostenía que no era necesario tener dos manos para cuadrar los temas, porque el Rock jamás se mezclaba, ¡sacrilegio!, bramaba yo con mi brazo mutilado. Apoyando mi teoría un emocionado al que le faltaba la oreja y todo su pabellón auditivo: - No se necesita, no!!, porque aquí jamás se va a volver a escuchar una guitarra, sentenció.

En la pista seguían bailando como malditos, resonando en las paredes chirriantes los alaridos de James Murphy mientras sonaba la Crass-version de Yeah!! Algunos se habían abalanzado batiéndose en duelo como si representaran una escena de West Side History en piel de Sharks y Jets: Los que exigían por un lado una pista anárquica donde imperaran las cajas y los bombos sin orden alguno, encarnaban a un Juan arítmico de sordera profunda. Y yo aupado por románticos Condes de Montecristo, metido en el papel de un Tony lastimero, enarbolando en la única mano que me quedaba y gritaba: - El poder de la canción autobiográfica supera con creces el arte impuesto de la danza!!

Al cabo de una hora había desaparecido cualquier vestigio de romanticismo, y lo que antes era una discusión pasional se había revelado como un ajuste de cuentas sanguinolento que se parecía más a lo que Bill Cutting abonó en el New York de 1850. Y lo que creiste licor pegajoso en la planta de tus pies, ahora es un líquido oscuro parecido al tuétano: LA VIDA SE NOS VA, GUÁRDALA EN BOTES.
 


Este fin de semana vuelve a recordarnos, que nuestras vidas: Las vividas, consumidas y editadas según el caprichoso y parpadeante ritmo de nuestra memoria. No son más que un tenue ecualizador con luces, que baja y sube al ritmo de nuestro estado de ánimo.

Las canciones me han vuelto a atar desde los bajos de la cama y con los pies al aire:

Me han mordisqueado el dedo gordo y han ido subiendo por la pernera. Pensado que el radio despertador se había revelado en un día de fiesta arbitrario, lo he aporreado hasta despertar al vecino del tabique contiguo: - Muereduérmete hijoputa!! Aporreando cabezal con cabezal al compás de Walk This Way RunDeeMecero.

Sin olvidar que las canciones me siguen consumiendo y tengo que subir el volumen apunto de que la exorcización o muerte sean la cura definitiva.

 2nd_2020_PLAYLIST

SOUNDTRACK CREDITS:

00_SILVIA PÉREZ CRUZ-FUTURAS MADRES DEL MUNDO
01_KHRUANGBIN-TIME (YOU AND I)
02_SHE PAST AWAY-RITUEL (THE SOFT MOON RMX)
03_CANNIBALE-SPECK OF DUST
04_YUMI ZOUMA-RIGHT TRACK WRONG MAN
05_KMFDM-KMF DUB
06_DMA'S-NEVER BEFORE
07_TOOT_ARD-MOONLIGHT
08_JOHN FOXX & THE MATHS-THE DANCE
09_MUERAN HUMANOS-EL LAGO
10_LAND OF TALK-LOOK TO YOU
11_LUKE HEINES & PETE BUCK-BEAT POETRY FOR THE SURVIVALIST
12_FONDA-THE WAY OUT
13_PREFECT-HELP!
14_KESTRELS-GREY AND BLUE (ft J Mascis)
15_SHE PAST AWAY- DEAR DEER RUH
16_FUTURE ISLANDS-FOR SURE
17_THE BLACK WATCH-TWISTED THINKING
18_CORIKY-SHIDILEEBOP
19_RVG-I USED TO LOVE YOU
20_THE NUDE PARTY-THIRSTY DRINKING BLUES
21_BLACK LIPS-HOLDING YOU
22_MR BEN & THE BENS-WATERING CAN
23_DEHD-FLYING
24_CHUCHO-AGENTE SEBSO
25_BEST COAST-EVERYTHING HAS CHANGED
26_WAXAHATCHEE-HELL
27_GARY OLSON-GIOVANNA PLEASE
28_THE ORIELLES-WHILST THE FLOWERS LOOK
29_DEVON WILLIAMS-OUT OF TIME
30_OTHER LIVES-HEY HEY I
31_ISOBELL CAMPBELL-THE HEART OF IT ALL
32_THROWING MUSES-UPSTAIRS DAN


3 comentarios:

  1. Para recibir el sample serán únicamente por petición o vía facebook
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  2. Gran relato!!! Y gracias por el curro. Saludos y abrazos

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  3. El relato, en realidad, es parte de un inacabado texto con ya cuatro años; creo. Pero aunque imaginario y un poco apocalíptico, se ha adaptado como un guante la realidad actual.
    La cuestión es que los textos no se pierdan jajajaja así que..
    Gracias a vosotros por la echar el ojo al retrovisor. Abrazaco!!

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